MicroMundo

Já no motel, tarde demais. Beto descobriu que seus olhos não eram verdes, seus cabelos não eram dourados, e a bunda, boa, era falsa.

Viver no interior era a única possibilidade de evasão que lhes restava, pois no interior sempre faltavam braços mas não faltavam casas.

A menina sorri, não deve ter mais de vinte anos, limpa suas mãos no avental, unhas pintadas de um vermelho claro, combinando com o batom.

Fiquei algum tempo em silêncio. Vi ele sorrindo pra minha mãe com o rosto cheio de felicidade. Fazia tempo que não olhava pra ela assim.

A ligação caiu. Até agora não sei se foi ela que desligou ou o sinal do celular que estava horrível. Não importa. Eu dei meu recado.

“Toca Smiths!” E eu tocava. “Toca Talking Heads” E eu tocava. “Toca Dire Straits!” Pronto, fiquei de mau humor.

Te machuca eu falar assim aos tropeços cambaleando como um bêbado na madrugada tropeçando no lixo que você insiste em jogar na nossa casa?

a gente tentou mostrar uma canção pra Dee Dee, mas ele errou tudo. ele só tocava acordes básicos, era tudo o que sabia. e o olhar cômico.

havia um homem e uma mulher na cama, nus. apenas um lençol os cobria parcialmente. o homem tentava beijar a mulher, e ela o afastava.

desabotoando a camisa branca com cheiro hospitalar que levava por cima, desamassou um outra xadres que guardava na bolsa e vestiu-a na rua.

eram três passos para seguir naquele dia: levantar da cadeira, olhar para alexandre e dizer: "eu me demito". mas não tinha a cadeira.

qual será seu próximo livro? melhor conferir aqui: http://bookseer.com/

por que tem ele sempre diante dos olhos essa imagem da fronteira? diz que é porque está ficando velho. as coisas se repetem sem sentido.

o olhar do homem já foi descrito muitas vezes. ele pousa friamente sobre a mulher, como se a medisse, a pesasse, a transformasse em coisa.

Aproveitando o sono do Criador, o diabo entrou em Seu peito, arrancou-lhe um pedaço do coração e dele fez o fruto do pecado.

ela me contava teorias loucas sobre Dionísio. dizia que ele tinha chifres, era vermelho cor de vinho e suas servas comiam também sua mulher.

Oh entranhas que rebentam lágrimas de leite, me convença da miudeza de sua pontaria, mas não me torne uma mulher frígida!

e o café acabou. tudo deveria ter acabo a esta hora. tudo, menos o café.

ela beijava meus pés, dedo por dedo, com gosto e saliva. posso te usar para esquecer alguém? fechei os olhos e a ignorei.

aqui tínhamos nossas mãos e corações mais fortes. mas a mente não respirava. não se podia pensar.