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La libertad de expresión choca con la monarquía. Durante décadas la falta de noticias críticas sobre la monarquía hizo que la prensa extranjera hablara de un acuerdo firmado en 1976 entre el gobierno y la Federación de la Prensa, que estuvo vigente durante toda la transición. El supuesto pacto de silencio se justificó por el desapego popular a la monarquía durante los primeros años del post-franquismo coronado, que obligaba a protegerlo frente a críticas peligrosas que hubieran sido inevitables con la libertad de prensa. Durante los primeros años de la transición, la buena mano del secretario del Rey, el general Fernández Campos, sirvió de apaga fuegos para tratar asuntos delicados y negociar con la prensa las malas noticias sobre la Corona. Su legendaria técnica consistía en ofrecer información a cambio de silencios. “No publiques esto, y te doy información sobre esto otro”. Pero en la trastienda había mucho más. Esto sólo valía para tratar con los ya predispuestos, los “buenos chicos” de la prensa, que aceptaron sin problemas un “pacto entre caballeros” para no atacar la figura del monarca. Actualmente parece que se ha roto el “pacto de silencio” para no publicar nada dañino a la Corona, o al menos que se ha debilitado; pero el pacto sigue firmemente consolidado entre buena parte de periodistas, escritores y editores, y bajo la atenta mirada de jueces y fiscales que deciden en última instancia qué se puede publicar o decir y qué no. Y la Casa Real sigue interviniendo como antaño, con discreción pero con la contundencia de la fiscalía. Las cosas cambiaron radicalmente en 2000 con la publicación del libro "Un rey golpe a golpe", firmado con el seudónimo de Patricia Sverlo, que se ha convertido en uno de los mayores éxitos de ventas editoriales, lo cual tiene el mérito añadido de que ha sido duramente perseguido y ha carecido de toda clase de publicidad. Su presentación fue prohibida en distintos medios y las publicaciones se negaron a publicar siquiera el anuncio -pagado- en sus páginas. Muchos libreros no querían venderlo. El Corte Inglés se negó en rotundo. En Madrid, solo algunas librerías pequeñas y alternativas lo distribuyeron. El 22 de enero de 2001 ABC denunciaba como si fuera un gran escándalo que organismos como la Diputación de Guipúzcoa y el Ayuntamiento de Bilbao dispusieran de ejemplares en sus respectivas bibliotecas. Y aunque se donaron ejemplares a muchas otras, como la Biblioteca de la Universidad de Santiago de Compostela, no llegó a figurar en sus catálogos. El Mundo, por su parte, difundía en grandes titulares (el 3 de marzo de 2002) las críticas del PP a un supuesto apoyo institucional al libro en Baleares, porque se había consentido que la edición catalana fuera presentada en el marco de la XIII edición de la Setmana del Llibre en Català, organizada por el Gremi de Llibreters, en colaboración con el Govern balear y el Consell de Mallorca; y eso que reconocían en el mismo artículo que "Un rei cop per cop", presentado apenas unos días antes, estaba ya agotado, lo que corroboraba que existía una demanda importante de la obra que justificaba la traducción que se había hecho de ella. En el mes de noviembre se situaba en el lugar número 15 de la lista de los 25 más vendidos en Cataluña. El libro "Un rey golpe a golpe" lo tuvo que editar Miatzen, domiciliada en Francia, para evitar la censura. Miatzen también era la editora de la revista "Ardi Beltza", y fue una de las razones -aunque hubo otras- de la ilegalización de la revista, si bien nunca se la mencionó como tal en el sumario judicial ni en las noticias de la prensa. Pero para los fascistas eso no fue suficiente y el 19 de enero de 2001, Garzón ordenó la enésima detención del periodista Pepe Rei. La sombra de "Un rey golpe a golpe" revoloteaba por ahí. Estuvo encarcelado 145 días en Alcalá-Meco, secuestrado por el Estado, hasta que fue puesto en libertad el 13 de junio de 2001. La censura se ha suavizado pero no descansa. En abril de 2011 la TV3 catalana (siendo su directora general Mònica Terribas), encargó a los cineastas Montse Armengou y Ricard Belis un documental que tuviera como eje la valoración política de la institución monárquica española. El título del trabajo, ya realizado, ya finalizado, a punto de emitirse, era “Monarquía o República”. Pero luego la TV3 suspendió su emisión indefinidamente. El 18 de junio de 2010, día de la lengua castellana, el Instituto Cervantes organizó una votación para que la gente eligiera su palabra preferida. En la página web de la institución el proceso se podía seguir al minuto, hasta que la palabra “República” se situó en el primer lugar. A partir de ese momento se suspendió la selección por "fallos del sistema" que iban a ser solucionadas rápidamente. Pero los fallos no se solucionaron durante tres días, al cabo de los cuales se limitaron a dar un mensaje de las 10 primeras palabras en "orden alfabético", entre las que “República” pasaba mucho más desapercibida. La directora del Instituto, Carmen Caffarel, acompañó el cambio con un discurso en el que informaba que ella había elegido para este día la palabra “Respeto”. Un año más tarde, en 2011, para no cogerse los dedos, el Instituto Cervantes sustituyó la votación popular por la de un elegido grupo de “personalidades” del ámbito cultural latinoamericano, proponiendo cada una de ellas su palabra preferida. Entre las personas seleccionadas: Shakira, Raphael, Alejandro Sanz o Emilio Botín. En agosto de 2012 el gobierno mantuvo que enarbolar la bandera republicana incita a la violencia, cuando en una respuesta parlamentaria justificó la multa a un aficionado al balonmano porque había ondeado la enseña tricolor "con gran vehemencia". Alegó para ello el gobierno que la actitud del "alborotador" podía interpretarse como una "provocación" a los aficionados españoles. El suceso había tenido lugar en el mes de abril en un partido de las selecciones de España y Argelia celebrado en Alicante, y la policía acabó expulsando al portador de la bandera y abriéndole expediente de sanción en virtud de la Ley contra la violencia, el racismo, la xenofobia y la intolerancia en el deporte. En otro partido posterior, al mismo portador de la tricolor se le vetó la entrada, se le trasladó a un espacio vacío del Polideportivo y se le conminó a identificarse de forma intimidatoria. (Texto de Juan Manuel Olarieta)

Torturas y terror en Intxaurrondo. Intervención de Ion Arretxe, en 2016, evidenciando lo sistemático de la práctica de las torturas en el Estado español.

"La madrugada del 26 de Noviembre de 1985 fuimos detenidos, cada uno en su casa, Mikel Zabaltza, su novia, su primo, y yo. Aunque yo no los conocía de nada, ni siquiera de vista, la Guardia Civil nos detuvo bajo la acusación de pertenecer al mismo comando de ETA militar. La mañana del día anterior, ETA había matado cerca del Puerto de Pasajes a dos soldados de la Comandancia de Marina. Y por la noche, en la misma zona, a un guardia civil. Por aquel entonces yo tenía 21 años y era estudiante de Bellas Artes en la Universidad del País Vasco. Como cada noche, estaba durmiendo en casa de mis padres, un piso de un barrio obrero de Rentería, donde vivía con ellos y con otros cinco hermanos, todos más jóvenes que yo. A las 3 de la madrugada tiraron abajo la puerta de casa, y entre gritos, insultos, y órdenes confusas, me sacaron de la cama, me invitaron a vestirme, y me ordenaron que les acompañara. No sé a dónde me llevaban. Pero a Intxaurrondo, que está a cinco o seis kilómetros de Rentería, hacía tiempo que teníamos que haber llegado. Cambiaron nuestro turismo por un todoterreno y, llegados a un punto, dejamos la carretera y cogimos una pista de montaña. El coche traqueteaba y yo temblaba de miedo. Me sacaron del vehículo. Había un grupo de gente con linternas y luces frontales esperándonos en el monte. Aunque la capucha que me cubría la cabeza no me permitía ver del todo, dejaba pasar algo de luz a través de su tupida tela. Me embutieron en dos sacos de plástico duro, de los que se usan para sacar escombros, que estaban abiertos por los dos lados. Uno de cintura para abajo, como si fuera un faldón. Y el otro por arriba, como una camisa de fuerza. Me envolvieron con cinta de embalar, como a una momia, cuidando que mis manos quedaran libres entre los dos sacos. Me tumbaron boca abajo. Yo me retorcía como un cocodrilo atrapado en una trampa y lanzaba coletazos a diestro y siniestro. Ellos reían. "Pegadme un tiro, pero no me dejéis morir aquí!", gritaba enloquecido porque pensaba que me iban a abandonar a mi suerte en aquel lugar tan siniestro y tan frío. "Primero nos aclaras unas dudas, y luego ya te mataremos", dijo uno de ellos. Y también: "Grita, grita… Que aquí no se oyen ni los gritos ni los tiros". Me arrastraron por el barro hasta la orilla de un río. "¿Tú ya sabes lo que es esto, no? Pues cuando quieras hablar, sacas la cabeza". Y sin darme tiempo a nada, me agarró fuerte de los pelos y me metió la cabeza en el agua. Yo hacía fuerza hacia arriba, para escapar de la muerte. Pero ellos se habían echado sobre mí y me empujaban con rabia contra las piedras del fondo. Cuando les parecía, me tiraban del pelo y de la capucha, y me sacaban del agua. "¿Dónde están las armas y los explosivos? ¿Quiénes son los otros del comando?" Yo cogía todo el aire que podía y gritaba como un desesperado: "¡Yo no soy de ETA! ¡No soy de ETA!". Y otra vez adentro. Las veinte primeras aguadillas aún tenía fuerzas para gritar. Después, sólo para vomitar. Y al final, no tenía fuerzas para nada. Me incorporaron un momento para que uno de ellos me mirara, en plan muy técnico y profesional, las uñas de las manos. Según supe después, su amoratamiento les indicaba el grado de mi asfixia y si podían seguir torturándome. "¡Tú mataste al guardia del otro día!" Y otra vez al agua. En aquel trance, lo único que podía mover eran mi imaginación y mi pensamiento. Sentía las neuronas girar dentro del cráneo. "Este horror tiene que acabar alguna vez… Tal vez con la muerte", pensaba yo. El cerebro, con la falta de oxígeno, se había ido esponjando, aumentando de tamaño como un bizcocho en el horno. Todavía había sitio, cada vez menos, para que girasen mis neuronas y mis atropellados pensamientos. Pero la masa encefálica se había dilatado de tal manera que ocupaba casi toda la cavidad craneal. Las neuronas no tenían sitio para moverse y, poco a poco, se iban deteniendo. Y yo, feliz. Con la sonrisa estúpida de los ahogados. Y yo feliz porque sentía que ya había muerto. Me sacaron del agua. El aire de la noche me devolvió a la vida. Me arrancaron la capucha, vomité todo el agua que había tragado y me desmayé. Llegamos a Intxaurrondo con las primeras luces del día. Me llevaban a rastras. Yo iba medio muerto, de miedo y de frío, con los pantalones empapados y enredados en los tobillos. El guardia civil de la puerta dijo: "¡Joder, cómo le traéis a éste!" Me desnudaron, me pincharon varias inyecciones para reanimarme y me comunicaron oficialmente la aplicación de la Ley Antiterrorista. "¿Tú sabes de qué va esta ley?", me preguntó uno que se jactaba de pertenecer al GAL. "Estos son tus derechos", dijo mientras me enseñaba el protocolo que se lee a los detenidos. "Pero como te hemos aplicado la Ley Antiterrorista…", rompió el papel, ris, ras. "A partir de ahora, ya no tienes ninguno. ¿Alguna duda?" Con papel de periódico me hicieron un cucurucho muy grande y me lo encasquetaron en la cabeza. Alguien importante entró en la estancia. Lo noté enseguida. Tal vez por el silencio que se produjo a su alrededor, o por la manera servil con la que le recibieron. Se puso frente a mí… Me quitó el capirote… "¿Tú sabes quién soy yo?", me preguntó. "Sí. Usted es Galindo". "¿Me estáis haciendo algún seguimiento los de tu comando, o qué?" "No, nada de eso". "Entonces, ¿por qué me conoces?" "Lo conozco de verlo en la tele…" Me agarró de los huevos y me los retorció. "Aquí te hemos traído para que nos cuentes cosas… Así que no nos hagas perder el tiempo y vete hablando, chaval… porque si no, te retorceré los cojones hasta reventártelos". Me apretó los testículos y me dejó doblado. Volvió a colocarme el cucurucho y se marchó. Así fue como conocí en persona al tantas veces laureado comandante Galindo. Los tres días que pasé en el cuartel de Intxaurrondo no estuve en ningún calabozo. Me tuvieron en un piso, sentado en una silla, sin poder dormir. Por la noche, un guardia me zarandeaba y me echaba agua en la cara cada vez que me vencía el sueño. Desde donde yo estaba, oía la televisión de los otros pisos y a los hijos de los guardias bajando por la escalera camino del colegio. Y en mitad de un interrogatorio, podía aparecer la mujer de uno de ellos para resolver cualquier cuestión doméstica. Con las manos esposadas a la espalda, me cubrían la cabeza con bolsas de plástico hasta que perdía el conocimiento. También probé el agua en la bañera de aquel piso, esta vez envuelto en una manta y embalado como un fardo con la misma cinta adhesiva que usaron en el monte. Me trasladaron a Madrid, a la Dirección General de la Guardia Civil en la calle Guzmán el Bueno. Aquello no era Intxaurrondo, pero tampoco fue una fiesta de pijamas. Aquí como allá todo se resolvía a base de golpes, insultos y agua. Al cabo de unos días yo noté que pasaba algo raro. Se les veía muy nerviosos, sobre todo a los jefazos. Trataban de ser muy amables conmigo, demasiado. E incluso me ofrecieron varios millones de pesetas a cambio de mi silencio. Cuando se cumplió el plazo de la detención -la ley Anti terrorista permitía un máximo de diez días de incomunicación, sin abogado y sin médico- pasé por la Audiencia Nacional y quedé en libertad sin cargos. Pero como la fiscal anunció su intención de recurrir mi sentencia, tuve que pasar tres días en la cárcel de Carabanchel. Tres días que me podía haber ahorrado porque, finalmente, no presentó el recurso. Fue en Carabanchel donde los demás presos me enseñaron la noticia que era portada en todos los periódicos: la desaparición de Mikel Zabaltza. Un joven al que habían detenido a la vez que nosotros, bajo la acusación de pertenecer al mismo comando, y del que la Guardia Civil decía -y con ellos el ministro Barrionuevo y el Gobierno de Felipe González al completo-, que en la misma madrugada de su detención, cuando dos guardias le acompañaban junto al río Bidasoa, al zulo donde escondía las armas, aprovechó un descuido de sus guardianes y, a pesar de estar esposado, se lanzó al agua con la intención de alcanzar la otra orilla y escapar a Francia. Entonces lo entendí todo. Nada más salir de aquel infierno denunciamos en el juzgado las torturas a las que habíamos sido sometidos. Y, como era de esperar, después de veinte días de infructuosa búsqueda, la Guardia Civil encontró el cadáver de Mikel Zabaltza flotando en uno de los recodos del río que más se habían rastreado. Yo nunca vi a Zabaltza, así que no voy a ser tan osado como para asegurar lo que le pasó. Pero me imagino, y no es mucho imaginar, que la misma noche de nuestra detención lo condujeron al mismo lugar siniestro y sombrío que a mí, lo interrogaron metiéndole la cabeza en el mismo río, y se les fue de las manos. El tiempo fue pasando y con él los jueces, uno detrás de otro, hasta que al final se archivó el caso. Al cabo de los años, los guardias civiles que más activamente intervinieron en nuestros interrogatorios -incluido el mismísimo Galindo-, fueron juzgados y encarcelados por secuestrar, torturar hasta la muerte, y enterrar después en cal viva a Lasa y Zabala. Algún día la Justicia se quitará la venda de los ojos y verá con horror las atrocidades que se cometieron sobre el joven Mikel Zabaltza, torturado, asesinado, desaparecido y calumniado bajo los auspicios de leyes democráticas. Ese mismo día la palabra Intxaurrondo, que en euskera significa nogal, evocará en todos nosotros el recuerdo de un tranquilo y popular barrio de Donostia. Pero eso, será algún día." (Palabras de Ion Arretxe)