MicroMundo

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@micromundo

Para relaxamento mental, uma twitterdose de acaso e microcontos. Aproveite seu micromomento e faça diferente.

Katılım Temmuz 2009
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Já no motel, tarde demais. Beto descobriu que seus olhos não eram verdes, seus cabelos não eram dourados, e a bunda, boa, era falsa.
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Viver no interior era a única possibilidade de evasão que lhes restava, pois no interior sempre faltavam braços mas não faltavam casas.
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A menina sorri, não deve ter mais de vinte anos, limpa suas mãos no avental, unhas pintadas de um vermelho claro, combinando com o batom.
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Fiquei algum tempo em silêncio. Vi ele sorrindo pra minha mãe com o rosto cheio de felicidade. Fazia tempo que não olhava pra ela assim.
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A ligação caiu. Até agora não sei se foi ela que desligou ou o sinal do celular que estava horrível. Não importa. Eu dei meu recado.
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“Toca Smiths!” E eu tocava. “Toca Talking Heads” E eu tocava. “Toca Dire Straits!” Pronto, fiquei de mau humor.
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Te machuca eu falar assim aos tropeços cambaleando como um bêbado na madrugada tropeçando no lixo que você insiste em jogar na nossa casa?
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a gente tentou mostrar uma canção pra Dee Dee, mas ele errou tudo. ele só tocava acordes básicos, era tudo o que sabia. e o olhar cômico.
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havia um homem e uma mulher na cama, nus. apenas um lençol os cobria parcialmente. o homem tentava beijar a mulher, e ela o afastava.
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desabotoando a camisa branca com cheiro hospitalar que levava por cima, desamassou um outra xadres que guardava na bolsa e vestiu-a na rua.
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eram três passos para seguir naquele dia: levantar da cadeira, olhar para alexandre e dizer: "eu me demito". mas não tinha a cadeira.
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qual será seu próximo livro? melhor conferir aqui: http://bookseer.com/
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por que tem ele sempre diante dos olhos essa imagem da fronteira? diz que é porque está ficando velho. as coisas se repetem sem sentido.
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o olhar do homem já foi descrito muitas vezes. ele pousa friamente sobre a mulher, como se a medisse, a pesasse, a transformasse em coisa.
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Aproveitando o sono do Criador, o diabo entrou em Seu peito, arrancou-lhe um pedaço do coração e dele fez o fruto do pecado.
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ela me contava teorias loucas sobre Dionísio. dizia que ele tinha chifres, era vermelho cor de vinho e suas servas comiam também sua mulher.
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Oh entranhas que rebentam lágrimas de leite, me convença da miudeza de sua pontaria, mas não me torne uma mulher frígida!
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e o café acabou. tudo deveria ter acabo a esta hora. tudo, menos o café.
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ela beijava meus pés, dedo por dedo, com gosto e saliva. posso te usar para esquecer alguém? fechei os olhos e a ignorei.
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aqui tínhamos nossas mãos e corações mais fortes. mas a mente não respirava. não se podia pensar.
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