Clarice Lispector

Minhas desequilibradas palavras são o luxo do meu silêncio...

A harmonia secreta da desarmonia: quero não o que está feito mas o que tortuosamente ainda se faz...

E aos instantes eu lhes tiro o sumo da fruta...

Não pinto idéias, pinto o mais inatingível "para sempre". Ou "para nunca", é o mesmo...

Meus dias são um só clímax: vivo à beira...

Sei que são primárias as minhas frases, escrevo com amor demais por elas e esse amor supre as faltas, mas amor demais prejudica os trabalhos

Estou consciente de que tudo o que sei não posso dizer, só sei pintando ou pronunciando sílabas cegas de sentido...

É que agora sinto necessidade de palavras...

É também com o corpo todo que pinto os meus quadros e na tela fixo o incorpóreo, eu corpo a corpo comigo mesma...

divido-me milhares de vezes em tantas vezes quanto os instantes que decorrem, fragmentária que sou e precários os momentos...

E meu canto é de ninguém...

Quero captar o meu "é"...

alegria é matéria de tempo e é por excelência o instante. E no instante está o "é" dele mesmo...

e a vida é esse instante incontável, maior que o acontecimento em si...

E quero capturar o presente que pela sua própria natureza me é interdito: o presente me foge, a atualidade me escapa...

Cada coisa tem um instante em que ela é...

Eu te digo: estou tentando captar a quarta dimensão do instante-já que de tão fugidio não é mais porque agora tornou-se um novo instante-já.

O próximo instante é feito por mim? ou se faz sozinho? Fazemo-lo juntos com a respiração...

Tenho um pouco de medo: medo ainda de me entregar pois o próximo instante é o desconhecido.

Porque ninguém me prende mais...