Ken Kesey

Tu careta es injusta, lobo ¡pesadilla!...🎶

@silvinillar Rodolfo, siempre preciso. Metele la mano abajo del pantalón, boluda!

Fito Pa3z le hizo este “tema” a Mengolini, eso solo ya la convierte en reina 💅🏼

Hace una semana, Taty Almeida grabó este mensaje después de la muerte del Indio.

la felicidad ja ja ja ja

@MarceloFigueras Ay, Marcelo. Lo que te debemos por acercarnos, aún más, al Indio, me temo que no te lo vamos a poder pagar nunca. Gracias por estas palabras y por acompañarlo todos estos años. Sospecho que vos, como el Indio, supiste aprovechar la mano para volverte aún mejor. Abrazo grande.

Un Baion o La Mosca y la Sopa son buenos discos porque son un temazo atrás de otro, pero lo que yo creo que hace a Oktubre, Luzbelito o Momo Sampler discazos es la coherencia estética, incluso si algún tema no es tan bueno, tienen una idea y una atmosfera que los hace únicos.

@diegogeddes Nadie me va a sacar de la cabeza que siempre fue La Parabellum del Buen Psicopata.

¿Cuál será el tercer solo de Skay que le gustaba al Indio? (dijo Todo un palo, Etiqueta Negra y se olvidó del tercero)

Necesito que se organicen reuniones para hablar de Los Redondos y el INDIO.

Artista más escuchado en cada país en SPOTIFY 🎤

Cuando Virginia dice "porque a la rebeldía no se renuncia" y levanta la cabeza con garbo firme y elegante

@Indio_Solari_ok Gracias a vos Viru, por ser una fuente inagotable de amor e inspiración para que Indio nos regale todas sus hermosas poesías, y por cuidarlo y acompañarlo desde hace tantísimos años. Nunca los vamos a olvidar

Mensaje de agradecimiento de Virginia y Bruno Solari.

Podríamos cambiarle el nombre a la avenida Rivadavia —porque fue un sorete, Rivadavia—, ponerle "avenida Indio Solari" y después cambiar las transversales para de ahí en más citarnos en Indio y Motorpsico, o Indio y Alien Duce, o Indio y Scaramanzia, o Indio y Strangerdanger.

@Sebas_Neman “Si grito, no canto más…”

A una semana de esa mañana desoladora, cuando muchos desayunamos en un silencio sepulcral, creo oportuno recordar al Indio así: haciendo música, arriba de un escenario, en la última vez que pudo poner el cuerpo. Olavarria 2017. Vivir solo cuesta vida. Buen viernes para todos.

Estos días Los Redondos volvieron a desvelarme varias veces como cuando era adolescente y los escuchaba toda la madrugada sin poder creer lo maravillosas que eran sus canciones. Pasaron los años y acá estamos, con el mismo sentimiento y la cabeza hecha un termo (y a mucha honra)

TU ÁNGEL GUARDIÁN ES DE TODOS EL MÁS TONTO QUE HAY

@GregoAKD @marianherrrera Bien denso y oscuro. Hermoso. Me llevó a Luzbelito y las Sirenas ni bien salió.

@diegemon @marianherrrera Ken Kesey es un tema de la re puta madre

Poco se habla del último rocanrolazo que nos dejó el Indio.

@canukk0 @marianherrrera Para mí los más flojos fueron los últimos dos (acceso oeste y superdios), el resto todos al nivel de los funda. UN PERRO FANTASMA COMO YO CRUZA LA AVENIDAAA

@diegemon @marianherrrera Requiem alegre también temaso, igual es su etapa mas flojita para mí pero me fueron gustando mas con el tiempo, va a pasar

🪶 Indio Solari - Nike es la cultura 📍13 de diciembre de 2014, San Martin, Mendoza. Escuchen al Indio.

Llegamos a la fila y calculamos: estamos a menos de 30 cuadras. Pensamos que no es tanto. El día es gris junio, pero no hace frío. Esto ya es Sarandí, aunque venimos pateando desde Barracas. En el transcurso nos cruzamos con dos pibes que andaban en la nuestra. Vienen del norte. “Don Torcuato, amigo. Un re viaje. El bondi nos dejó en La Boca, nada que ver. Un gil, el chofer. Nos dijo cualquier cosa”, cuenta Pablito KM 30 Boca, como pidió más tarde que lo agendemos. Está con su amigo. No recuerdo el nombre, pero sí que son apenas las 5 y media de la tarde y ya patina unas cuantas palabras. Los dos van con camisetas de Argentina. El paso es lento, muy lento, pero nadie se apura. Peregrinación hacia el velorio. Las piernas no se quejan… por ahora. Vuela el humo de las parrillas y se impregna en el aire. Cada cuadra es superada en aproximadamente media hora. En esos tramos cantamos lo que suena desde el estéreo de un auto estacionado a un costado. La música se va por un rato. Ahora vuelve, pero esta vez desde un puesto donde una señora vende hamburguesas. Suenan los primeros acordes e instantáneamente reconocemos el tema. Intro larga. Arranca. Banderas en tu corazón, ¡yo quiero verlas! Ondeando, luzca el sol o no. Los ojos se cristalizan, se inundan. Dylan es jodón, tiene 20 años. Viene haciendo chistes en la fila hace una hora. Camina junto a un amigo, Maxi. Son de Lanús. Nos dijimos un par de palabras y enseguida pegamos onda. Después hablamos con un tipo al que nunca le preguntamos el nombre. Lo bautizamos Larralde. Camina junto con su esposa. Son de Avellaneda. Tiene 46 años y trata de inculcarnos a José Larralde y Jorge Cafrune. No es peronista y por eso mismo lo charla otro tipo que sostenía una sombrilla bien alta para apaciguar la caída de la lluvia. Quiere convencerlo. Al rato, con Dylan, entonamos la marcha. Prende. Cantamos varios. Vemos que Larralde se suma a una parte. Nos reímos. Miramos al de la sombrilla. “Ya gané un voto”. La caminata ahora se hace pesada. Hace 9 horas que aguardamos para entrar. Nadie sale a sentarse, nadie se queja. Todo es en paz. En el medio nos empapamos con la lluvia. Le gente que vende -y que entiende de economía- ofrece pilotos y paraguas. Otros pasan con café. El nylon de las camperas se pega en la cara, en los brazos. Algunos se protegen atándose sus banderas. La calle está embarrada y el agua se mete en los pies. Con cada paso se escuchan chasquidos de las zapatillas cuando pisan el asfalto mojado. La masa que peregrina es ahora una multitud encapuchada. Priman los colores oscuros. Se diferencian los amarillos, los naranjas o los celestes. Son las 3 de la madrugada. En un ratito entramos. Cuando llegamos al acceso final antes de ingresar vemos el despliegue de los bomberos. Todos están parados a nuestra altura, salvo uno, que mira desde arriba. Está subido a un canasto de basura. Su pierna izquierda, rígida y recta, le sirve de apoyo y se ubica dentro de ese canasto, mientras que la otra está flexionada y es en la que descansa su brazo derecho. Sabemos que esto es un velorio, pero se siente como si estuviéramos por vivir un recital. Un último recital. Por eso cantamos. El bombero nos escucha, pero no nos mira. “¡Dale, che, vos sos uno de nosotros!”, le grita un señor de unos 50 años. El bombero se ríe y vuelve a mirar al horizonte, en dirección de la marea humana. Mueve los labios despacio, sin separarlos mucho. Los Redondos es un sentimiento, no se explica, se lleva bien adentro. Por eso, te sigo a donde sea. Soy Redondo hasta que me muera.