إبراهيم الجمعان | جُعبة

عيناكِ بحرٌ لستُ أبلغُ مداهُ فيه غرقي، وفيه نجاتي عيناكِ ساحلٌ، ما تلحّفتُ رِداهُ إلّا ولملمني، وأعادَ رُشدَ شتاتي فكأنني إن ضعتُ فيكِ لهواهُ ألقى على بابِ الضياعِ ثباتي

تَسقُط ليست ببئر له نهاية، تَسقُط ولا من جرف حاد، تَسقُط ولا من علوٍّ يُرى قاعه. تسقط ثم تسقط، ثم تسقط من محجر عينٍ دامعة، كأنها لا تهوي إلى الأرض، بل تهوي في القلب. دمعةٌ واحدة تعرف الطريق أكثر منّا، تخرج صامتة، وتقول ما عَجِزَ عنهُ لِسانُ اللغة.

يُربَطُ على قلبِك من أنينٍ يؤلمك، ومن هجيرٍ أطبقَ على عينيك، حتى ما عادَ فيك متّسعٌ لدمعةٍ أخرى. يرديكَ صوتُ بكاء، فتشخصُ عيناك، وتنكسرُ لذلك الصوت كأنّه يعرفُ موضعَ الوجعِ فيك. أيبكيك؟ أم أنّه يوقظُ بكاءً قديماً كان نائماً في صدرك، ينتظرُ صوتاً واحداً ليعود؟

@Mind_Essentials @AIFrontliner EPIC GAMES

@AIFrontliner Epic

While we wait for Claude Fable 5 to make a comeback. People have already built some insane things with it. 10 wild examples.

ألف شمس ساطعة ساطعةً في الظهيرة وساطعةً على قلوب مرضنا

من رواية (ألف شمس ساطعة) أما جمال هذا المقطع تحديدًا فيكمن في أنه لا يتحدث عن الأب الغائب بقدر ما يتحدث عن محاولة ابنة أن تبني صورة لأبٍ لم تره قط. فليلى ترسم لعزيزة ملامح طارق من الذاكرة، قطعةً قطعة: “لديه أجمل رموش، كثيفة مثل رموشك…” وكأنها تجمع إنسانًا من الحنين، لا من الواقع. ثم تأتي الجملة الأخيرة كطعنةٍ هادئة: “لكنها حرصت على ألا تذكره بالاسم.” فهي تمنح عزيزة صورة الأب، وصوته، ووسامته، وطباعه، لكنها تحرمها من اسمه. لأن الاسم ليس مجرد كلمة؛ الاسم اعترافٌ بالحقيقة، والحقيقة في ذلك الوقت كانت أثقل من أن تُقال. وفيها أيضًا معنى عميق: أحيانًا نخاف أن نذكر الاسم الذي نحبّه كثيرًا، لأن ذكره يجعله حاضرًا أكثر مما نحتمل. فنكتفي بوصفه، ونحوم حوله، ونترك اسمه وحيدًا في القلب. ولعل أجمل ما في المشهد كله أن عزيزة لم تكن تنظر إلى أمها وهي تتحدث عن طارق، بل كانت تنظر إلى وجه أمها وهو يضيء أثناء الحديث عنه. وكأن الأطفال لا يرثون الأشخاص فقط، بل يرثون أيضًا الحنين إليهم.

@bina_ckb ُنُصبح أكثر هدوءًا لا طمأنينةً، وأقلَّ شكوى لا تعافيًا، ونحمل في أعماقنا أشياءَ لم نخبر بها أحدًا، ليس كتمانًا، بل لأن ما انكسر في الداخل أكبر من أن يُحكى.

نكبر بعد الفقد سنواتٍ في أيام قليلة، ونتعلم أن بعض الأوجاع لا تُروى بالكلمات

بمحبة أحدهم، لا يعود اليومُ يومًا عابرًا، بل ذكرى تُضيء نفسها بنفسها، دون سببٍ سوى أنه كان حاضرًا فيه. بمحبةِ أحدهم، تكتسب التفاصيلُ الصغيرة شأنًا عظيمًا؛ فنجانُ القهوة يصبح حكاية، والصباحُ رسالة، والأيامُ التي كانت تمرّ بصمت تتعلّم أخيرًا كيف تُشعرنا بالحياة. بمحبةِ أحدهم، لا يتغيّر العالم، لكن القلب يُعيد تأويله كلّه.

بمحبّة أحدهُم حتى الأيام العادية تُصبح لها مشاعر مُستثناة

أمضي، وكأن الطرق تحفظ اسمي أكثر مني، تدلُّ عليّ كلَّ مرةٍ، ثم تتركني في منتصف السؤال. أفتش في جيوب الأيام عن ملامحي التي سقطت مني على عجل، عن ذلك الذي كان يضحك من قلبه، قبل أن تُرهقه الجهات. أريد أن أعود، لا إلى مكانٍ بعينه، بل إلى نفسي حين كانت خفيفةً كفكرة، واضحةً كنافذةٍ في صباحٍ ممطر. أريدني كما كنت، قبل أن تتكاثر المنافي داخلي، وقبل أن يصبح الوصول إليّ، أصعب من الوصول إلى آخر الأرض.

دائما يرافقني شعور الذهاب إلى حيث المسافات تأخذ الغرباء دون بوصله .. ضياع بطعم لاذع يخدش لساني . كل الذي لا أريده يملىء جوفي بلا أراده بلا حب أفتقد ساق العوده أريدني أريد ان افتح درج أحلامي لأجدني عدت اليوم

@____nday وددتُ لو كان للحنان هيئةٌ تُرى، لاخترتُ أن أكون ما يخفف عنك وطأة المسير، فما عاد يطيب لي اطمئنانٌ وأنت تحمل كل هذا وحدك

وددتُ لو أمسح تعبك بيديّ علّني أبرئ من راحتي في قربك ..!

@awaan__1 لا تُشبه ما يُقال عنه “شخص”، فبعض الأرواح أكبر من أن تُختصر في هيئة، وأبعد من أن تُدرك من نظرةٍ واحدة.

لستَ مَقامًا واحدًا أنتَ مُوسيقى تَتسكَّعُ في كلِّ الأوتار.

أعتب على الذين لا يقولون: اشتقنا، وهم يشتاقون، ولا يقولون: تعال، وهم ينتظرون، ولا يطرقون باب الحديث إلا إذا صار البعد أوسع من العتاب. أعتب على الذين يتركون المسافات تكبر، كأن القرب أمرٌ مؤجل، وكأن القلوب تعرف وحدها كيف تعود. أعتب على الذين يملكون ألف سببٍ ليبدؤوا، ثم يصمتون، ويتركون الذين يحبونهم يتعبون في التخمين. أعتب على الذين لا يفهمون أن حديثًا صغيرًا في وقته قد ينقذ علاقةً كاملة من الفتور، وأن سؤالًا عابرًا: كيف أنت؟ قد يكون عند أحدهم أحنّ من اعتذارٍ جاء متأخرًا. أعتب عليهم، لأنني لا أريد من الحديث حديثًا فقط، بل أريد منه علامةً تقول: ما زلتُ هنا، وما زلتَ تعنيني.

القراءة في العزلة ليست فعلًا عابرًا ولا تسليةً هادئة، بل نوعٌ من الترميم الداخلي الذي لا يحدث إلا حين ينسحب الإنسان قليلًا من ضجيج العالم، ويجلس أمام نفسه بلا شهود. في العزلة، لا يعود الكتاب ورقًا وحبرًا، بل يصبح مرآةً واسعة؛ نرى فيها ما كنا نهرب منه، ونفهم من خلالها ما عجزنا عن شرحه للآخرين. والقراءة لا تشفي لأنها تنسينا، بل لأنها تجعل الألم مفهومًا، وتجعل الوحشة أقل قسوة، وتجعل الإنسان يشعر أن هناك من سبقه إلى هذا الشعور، ونجا منه بالكلمات. لهذا تشبه القراءة في العزلة يدًا خفية تمتد إلى الداخل، لا لتنتزع الحزن دفعةً واحدة، بل لتفك عقده بصبر، وتعيد ترتيب الفوضى، وتمنح القلب فرصةً أن يهدأ دون أن يضطر إلى التظاهر بالقوة.

"كلُّ الرحابِ لدى الأنامِ كئيبةٌ إلّا رحابكَ يا مُجيبَ الداعِ"

فأنا لا أطلب من الأرض أن تُنبت وردًا في كل طريق، ولا من السماء أن تُخفف عتمتها كلما ضاقت روحي، ولا من الأيام أن تكون رحيمةً بما يكفي. يكفيني أن أعرف أن في جهةٍ ما قلبًا إذا ذُكر اسمي داخله صار لي مأوى. ما دمتَ تحبّني فالفزع لا يبلغ نهايته، والوحدة لا تُحكم إغلاق بابها والليل مهما امتدّ، يبقى فيه شقٌّ صغير يتسلل منه وجهك. حبّك لا يغيّر العالم، لكنه يغيّر قدرتي على احتماله؛ يجعلني أمشي بين الخراب، كمن يحمل في صدره مدينةً سرية، لا يراها أحد، لكنها تُضيء له الطريق. ما دمتَ تحبّني، فأنا لستُ غريبًا تمامًا، ولا مكسورًا حتى النهاية، ولا منفيًا بلا عنوان. يكفي أن تكون أنت، حتى يصير هذا العالم على وحشته، مكانًا يمكنني أن أضع فيه قلبي دون أن أخاف عليه

لم يكونوا طوبًا على ما يبدو، كانوا شهودًا قدامى على التعب، يعرفون كيف يصير الجبل حائطًا، وكيف يصير القلب ممرًا طويلًا تتجوّل فيه الانهيارات بلا صوت. وأظنهم حين خافوا، لم يخافوا من صخرةٍ تتدحرج، ولا من جبلٍ يعود إلى أصله، بل خافوا لأنهم عرفوا فجأة أن بعض القلوب أثقل من الحجارة، وأكثر دفئًا من الثلج، وأقل قدرةً على الوقوف الأبدي.

تحدّثت مع طوب الحائط اليوم عن جبلهم الذي جاؤوا منه استفسرت عن مهنة الحائط و عن مهارة الوقوف الأبدي و سألتهم عن الفرق بين الثلج الذي كانوا يحملوه على ظهروهم و يدي البيضاء التي تلمسهم الآن؟ أي ثلجٍ من الثلجين أدفأ؟ و أخيرًا سألتهم عنّي ألهجتي تُشبه لهجة حجارة الجبل؟ أتعرفون حجارة تعمل في وظيفة القلب؟ أهذه الكلمات تشبه اليانسون؟ أم الذئب؟ طمأنتهم لأنهم خافوا فجأةً ليست صخرة تتدحرج، ليس انهيارًا جبليًا، إنه قلبي يتمشى في الرواق.

تمدّ للأيام خطوات عجلى، كأنك تسبق شيئًا لا يُرى، وفي النهاية تكتشف أن لا نهاية هناك؛ غير تعبٍ يطوي تعبًا، وعمرٍ يركض بك ولا يأخذك إلى مكان. كل ما ظننته مضى كان يمشي خلفك بصمت، وكل ما تركته وراءك لم يتركك. فالأشياء التي نهرب منها تعرف أسماءنا جيدًا، وتعود إلينا حين نبلغ آخر الطريق، كأنها تقول: لم تكن المسافة نجاة، كان عليك أن تلتفت.

ومن لا يتجدد من داخله، تستهلكه صورة واحدة حتى يضيق بنفسه. لكن الخطر أن تتعدد الوجوه حتى يضيع الوجه الأول، وأن تتسع الاحتمالات حتى يفقد الإنسان يقينه بنفسه. كن كثيرًا كما تشاء، شاعرًا حينًا، عاقلًا حينًا، هادئًا حينًا، ومندفعًا حينًا؛ لكن لا تنس الأصل الذي يجمعك، فمن لا يعود إلى نفسه، لا ينفعه أن يكون أكثر من واحد.

"التّجدد والتعدد داخلَ نفسك طاردٌ للكآبة والرتابة، فإن استطعت أن تكون أكثر من واحد فافعل، بشرط أن تجعل لك أصلًا في هذا العدد تعود إليه، حتى لا تجدك يومًا من الأيام خاليًا منك، تبحث عنك وقد تلاشيت زبدًا وصرت بددا".