Marisol Rojas

Para compensar, quise postear un artículo de años atrás sobre la relación entre Maradona y el poder: busqué los hechos, los conté. Se publicó en @RevistaPanenka pero no lo encuentro, así que decidí copiarlo. Nunca lo había hecho. Por si gustan: El héroe del pueblo Era, está claro, generoso, entusiasta, entregado. Se hizo fotos con todos: no hay presidente argentino, líder ñamericano, político de alguna relevancia que no tenga una foto donde él y Maradona se sonríen. Y los celebró a todos: su relación con el poder consistió, sobre todo, en llevarse bien con él. Empezó joven. Su primera vez fue con un general que a veces tenía raptos de genio: en uno de ellos, por ejemplo, había inventado la palabra “desaparecidos”. Para eso, por supuesto, había tenido que producirlos: miles de raptos y desapariciones. El general se llamaba Jorge Rafael Videla, gobernaba entonces la Argentina, la torturaba, la mataba, y Diego Armando Maradona era un chico de 18 que acababa de ganar un campeonato del mundo juvenil en Tokio y tenía maravillado al mundo adulto. Por eso ese general quiso hacerse una foto con él. Mientras se la hacían, para que todo estuviera claro, el general le dijo al muchachito que tenía el pelo demasiado largo, que se lo cortara. Después el general cayó, lo sucedieron abogados. El primero se llamaba Alfonsín y era amable y bienintencionado y casi progre y quiso castigar a aquellos militares. En esos días Maradona ganó un campeonato del mundo adulto con el mejor gol de la historia –a la pérfida Albión– y dijo que había sido “nuestra forma de recuperar las Malvinas”. Las Malvinas, huelga decirlo, seguían siendo perfectamente inglesas, y aquel presidente lo recibió con muchas fotos y entonces él dijo que era de izquierda: "Soy de izquierda, todo de izquierda, de pies, de fe, de cabeza. Pero no en el sentido que ustedes le dan en Europa al término político. Soy de izquierda en el sentido de que soy para Alfonsín, para el progreso de mi país, para mejorar el tenor de la vida de la gente pobre, para que todos tengamos paz y libertad”, le dijo a la revista Playboy. Corría 1986. Él, entonces, estaba luchando contra la Italia rica desde Nápoles, armado de su pelota y sus pelotas, rodeado de señoritas, mafiosos y mucha mucha coca. En esos días pidió que lo invitara al Vaticano aquel papa Juan Pablo II; fue, conversó con él, se hizo las fotos. Años más tarde diría que lo habían impresionado los techos redorados y que si la Iglesia de Roma vendiera todo ese oro podría solucionar el hambre en el mundo. Era una idea. En la Argentina poco después subió otro presidente, Carlos Menem, que decidió privatizar el país porque nada era mejor que los mercados y los Estados Unidos y esas cosas –y se paseaba en Ferrari y acosaba señoritas suculentas. Maradona lo apoyó entusiasta: no solo se hizo las fotos –vestidos los dos de futbolistas, por ejemplo– sino que también dijo que “si Menem me dice que lo acompañe, lo acompaño; si me lleva como vicepresidente, yo voy”. En aquellos días unos policías confundidos lo agarraron con unas bolsas de cocaína y, en lugar de juzgarlo, el gobierno le ofreció encabezar una campaña contra las drogas; él lo hizo. Carlos Menem duró diez años, hasta el 99; cuando perdió, Maradona apoyó a su adversario conservador Fernando de la Rúa, el presidente que, tras solo dos, huiría en helicóptero de la Casa de Gobierno dejando un país hundido. Para entonces Maradona ya se había drogado demasiado y el fútbol lo había dejado y no sabía qué hacer con su vida. Perdido, al borde de la ruina, vivió unos años en Cuba a cuerpo de rey: chalet en la playa, champán, toda la cocaína y muchas novias; entre ellas –en estos días termina de saberse– una de 16 años que Fidel Castro, cuentan, le admiraba. En esos tiempos se tatuó un Guevara en un hombro, un Castro en una pantorrilla y retomó la retórica de aquella revolución que consiguió que un solo hombre conservara el poder durante más de medio siglo. “No soy comunista pero soy fidelista a muerte”, dijo entonces Maradona. Estaba, también en eso, de acuerdo con su amigo Castro. En los años siguientes la dizque izquierda latinoamericana, tan llena de promesas, le ofreció la posibilidad de mantener cierta línea: los Kirchner, Evo Morales, Daniel Ortega, Nicolás Maduro. En enero de 2020 –cuando en Venezuela la ruina y la represión eran brutales– visitó y vivó por última vez al sucesor de Chávez. Para ese entonces, sin dejar la oratoria de barricada vip, Maradona había vivido unos años en el emirato de Dubai, unos meses en la dictadura de Bielorrusia y otros en el narcoestado de Sinaloa, entrenando equipos malos. Y después se murió, demasiado solo. Su historia es trágica –y su trayectoria queda clara para cualquiera que se tome el trabajo de mirarla: sinuosa, oportunista, siempre cerca de alguna forma del poder. Fue, con la pelota, un mago; con la palabra no era malo y, además, millones le querían creer. Así fue como pudo construirse esa imagen de defensor del pueblo. Maradona se pasó sus últimas décadas hablando de los pobres con un puro en una mano y una rubia en la otra –cuando no le pegaba. Es cierto que él había sido pobre y que no lo olvidó: decidió mantenerlos en sus oraciones –y vivir lo más lejos posible. También es cierto que podría no haber dicho nada, pero no habría sido él. Maradona fue un futbolista incomparable; tratar de convertirlo en un héroe del pueblo solo muestra la desesperanza de ese pueblo o el oportunismo de algunos de sus jefes. Tristes las tierras que no tienen héroes, decía un personaje de Brecht, y otro le contestaba: tristes las tierras que necesitan héroes. La vida de Maradona terminó muy triste, pero más triste es que un país necesite convertirlo en héroe popular cuando solo fue el mejor futbolista de su historia.

#PREMIOSREYDEESPAÑA | El pódcast de la Cadena SER "Asistolia, la muerte desde dentro", de Aimar Bretos y Víctor Olazábal, gana el Premio Internacional Rey de España de Periodismo en la categoría de Narrativo.