Yo Mera

Menos tu vientre
todo es confuso. Menos tu vientre 
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio. Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo postrero
polvo sin mundo. Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.

Lanzan S.O.S. Internacional por la #TortugaCasquito de Vallarta (Kinosternon vogti) 🆘🛟🐢 Estudiantes Conservando la Naturaleza A.C. pidió a través de una carta la urgente intervención de @CITES @ivonnehiguero ante la inacción del @GobiernoMX en el saqueo indiscriminado de la especie que se vende como mascota en #China 🇲🇽🇨🇳 @SEMARNAT_mx @PROFEPA_Mx

@Pedro_Torrijos @Yosoycorra 12/10 ¡prueba superada!

El otro día alguien escribió que yo podría escribir el listado de ingredientes de una caja de cereales y le resultaría fascinante. El problema es que mis cereales son 100% avena, así que no hay mucho donde rascar, pero he encontrado la información nutricional y, amigos, allí estaba el universo entero apretujado en un recuadro de bordes redondeados, allí estaba la cifra. Humedad Máxima: 12% Doce por ciento. Máxima. Paraos en esa palabra, máxima, que es palabra de cumbre, palabra que decreta y que rebana, que lleva una toga muy negra y un mazo muy pequeño, y pensad en el comité, porque ha tenido que haber un comité, un cónclave de ingenieros agroalimentarios reunidos hacia 1987 en una sala con paneles de formica color salmón, en algún polígono de Tarancón o de Alcalá la Real, fumando Ducados de los buenos y discutiendo durante seis sesiones consecutivas si el umbral debía ser el 11 o el 13, hasta que el más viejo del comité, un tal Don Heliodoro que había hecho el doctorado en Wageningen y tenía una hija casada con un alemán, golpeó la mesa con la palma abierta y dijo doce, doce y se acabó, y el doce quedó grabado en el reglamento como queda grabada una constelación en el cielo, arbitraria y eterna. Pero la avena que cruje en mi cuenco a las ocho y media de la mañana, entre leche desnatada de la marca del Ahorra Más —Alipende— no empezó siendo doce. Esa avena fue agua, fue lluvia atlántica cayendo sobre un campo de Palencia o de Soria, fue savia subiendo por un tallo fino y verde que temblaba con la brisa más pequeña, fue grano húmedo, todavía un poco vivo, hasta que alguien la cosechó y alguien la trilló y alguien la metió en una secadora industrial a setenta grados durante no sé cuántos minutos para arrancarle el agua a tirones, hasta dejarla en el doce. La avena del cuenco es una avena que ha perdido algo y no lo va a recuperar nunca. Una avena viuda. Y debajo de la avena viuda, debajo de ese crujido que es el crujido de un esqueleto pequeñísimo, está la historia de la civilización. Porque esa cuchara que tú levantas distraídamente mientras miras el móvil contiene un campo de Castilla del Pleistoceno, un mamut perplejo, una era glacial entera congelada y descongelada y vuelta a congelar, un molino harinero del XVIII con su rueda de piedra que chirriaba movida por un Manzanares todavía caudaloso —sí, hubo un Manzanares caudaloso, lo hubo, creedme—, un siervo asturiano del siglo XII con las manos llenas de astillas, una abadesa cisterciense que escribió un tratado sobre las gachas, un barco de vela que cruzó el Atlántico en 1847 con un cargamento de avena escocesa hacia Filadelfia, un sanatorio adventista en Battle Creek (Michigan) regentado por un tal John Harvey Kellogg que creía firmemente que el sexo era malo y los enemas buenos, una fábrica de copos en Battle Creek inaugurada en 1906 por su hermano menor Will Keith, que era el espabilado de la familia, un anuncio de la WCCO de Minneapolis en la Nochebuena de 1926 con cuatro hombres a capela —un enterrador, un alguacil, un impresor y un empresario— cantando que el trigo es el mejor alimento del hombre, un barco de la ayuda americana llegando a Cádiz en 1953 con sacos de harina y de avena estampados con el apretón de manos del Plan Marshall, y finalmente el camión frigorífico de un proveedor extremeño bajando por la A-5 a las cuatro y media de la madrugada con los faros amarillos atravesando la niebla de Talavera. Todo eso. Todo eso está en la cuchara. Y encima de todo eso, flotando, está el doce por ciento. La frontera. El límite por debajo del cual el cereal sigue siendo cereal y por encima del cual se vuelve otra cosa que ya no sabemos nombrar (¿papilla?, ¿nostalgia?, ¿pasta?). Don Heliodoro lo decretó y nosotros desayunamos en su honor, todos los días, sin saberlo, levantando la cuchara como quien levanta una copa. Salud, Don Heliodoro. Que tu doce dure mil años.

In the game of life, Alex Zanardi left nothing in the tank. I remember when he asked me to write the foreword for his book. I asked him anything you want me to say? He said: Well, I need to order new legs- how tall do you think I should be?

Wow, qué maravilla!

❤️

¿Qué tienen que ver? ▶️ Gatos suicidas, ▶️ Alicia en el País de las Maravillas y ▶️ una epidemia grave y misteriosa #HistoriaMedicina #hilo 🧵⤵️

@beltrandelrio Creo que el peor accidente nuclear ha sido el de Ciudad Juarez: un equipo de radioterapia que se desmanteló sin ninguna precaución y que contaminó con cobalto-60 miles de varillas de construcción que se distribuyeron por USA y México sin ningún control

Un día como hoy hace 40 años ocurrió el accidente nuclear de Chernobil, el peor de la historia.

No es fácil llevar el ser considerado el menos genial de un grupo lleno de genios. Aunque es mucho más fácil cuando eres el tío más pasota y feliz del mundo. Paz y amor, amigos. Hoy, en #LaHistorietaMusical, hablemos del señor Starkey: el único e inimitable Ringo Starr.

Hoy es 25 de Abril. Hoy es la Revolución de los Claveles. La primavera caía con esa luz atlántica de Lisboa que iguala los tejados y los rostros. Celeste Caeiro trotaba por las calles del Chiado con un ramo enorme entre los brazos, casi sin ver el suelo. Cuarenta años, metro cincuenta, madre soltera, militante clandestina del Partido Comunista Português. Camarera. El restaurante donde trabajaba cumplía un año al día siguiente y los dueños querían flores en cada mesa. Una flor para cada comensal. Cuando llegó al local, el gerente apenas pudo distinguir su figura detrás del ramo. —Solo hay claveles— dijo ella. —Es la flor de la temporada. A las 22:55 del 24 de abril de 1974, un técnico lisboeta colocó la aguja sobre un disco de vinilo. Sonaba «E depois do Adeus», el tema mediocre con el que Portugal había quedado último en Eurovisión dos semanas antes. Para los pocos que la oyeron, una canción más en la radio. Para el mayor Otelo Saraiva de Carvalho, una orden. Levantó el teléfono desde su despacho en el cuartel de La Pontinha. «¿Están preparados?» «Estamos preparados», contestó el capitán Salgueiro Maia desde Santarém, cien kilómetros al norte. Y luego el silencio entre los dos hombres. El silencio de lo que un militar de veintinueve años trae consigo cuando vuelve de la Guerra de Ultramar y descubre que en su país solo está permitido callar, el silencio de aldeas arrasadas que Maia había visto en África, de niños muertos. Pensé después en los sistemas que producen un instante así. La canción mediocre convertida en clave. El disco prensado en alguna fábrica anónima. Las antenas, los cables, el tema cruzando el éter portugués sin que nadie excepto un puñado de capitanes supiera que estaba cruzando una frontera invisible. A las 00:25 del 25 de abril, Rádio Renascença emitió «Grândola, Vila Morena», de Zeca Afonso. Una canción prohibida, la segunda señal. Salgueiro Maia armó la columna y comenzó a marchar hacia Lisboa por la madrugada. Maia escuchaba las ruedas del blindado golpeando la gravilla y sabía que esta vez el camino no podía pararse. «No habrá fiesta», dijo el encargado del restaurante. «Fuera hay una revolución». Caeiro miró los claveles. Le dio pena que se estropearan, así que cogió un par de ramilletes y salió a la calle, eran las ocho de la mañana y la ciudad estaba ya en las calles. Decenas de miles de lisboetas. Caeiro avanzó por la Rua Augusta entre cuerpos que gritaban justicia, libertad, igualdad. En Rossio, los carros blindados ocupaban la parte norte de la plaza y los militares no apuntaban a nadie y los civiles tampoco se apartaban. Caeiro se acercó a uno de los blindados. Un soldado jovencísimo con cara de frío, le pidió un cigarrillo, llevaba toda la noche de guardia. Ella no fumaba, así que miró alrededor buscando algo abierto, un estanco, un bar. Nada. —Solo tengo flores— dijo, y le alargó un clavel rojo. El soldado estiró el brazo desde la cubierta del tanque, recogió la flor y la introdujo cuidadosamente en el cañón del fusil. El gesto duró unos pocos segundos, muy pocos segundos. Luego otros militares pidieron claveles a los lisboetas y los lisboetas les dieron la flor de la temporada. Tallos verdes en los huecos de los cañones, pétalos donde deberían salir balas. Pensé en cómo se forma un símbolo. Cómo una mujer que iba a montar una fiesta acaba inventando, sin saberlo, el nombre de una revolución. A las 17:45 el general Spínola certificó la capitulación del Gobierno en el Cuartel do Carmo, caía la dictadura más antigua de Europa. En Vietnam caían toneladas de napalm sobre la jungla. En Lisboa, los soldados llevaban flores en sus fusiles. "Tierra de fraternidad. El pueblo es quien más ordena. En cada esquina, un amigo. En cada rostro, igualdad".

Wow!

Jajajajaja

❤️

❤️

El hijo de Marcelo Ebrard viviendo como príncipe en Inglaterra con los impuestos de los mexicanos, mientras la fiscalía pedia dinero a los papás de Edith Guadalupe para hacer su trabajo. Hay diferencia en las preocupaciones de un padre en el gobierno y un padre del pueblo.

La madrugada del 9 de agosto de 1969, el sueño de “amor y paz” de la contracultura californiana se fracturó de manera irreversible. Los responsables eran jóvenes marginados, integrantes de La Familia Manson, una secta liderada por un carismático y peligroso orador. [Abro hilo]

Wow!

Every single day matters. Obviously we do a lot of much bigger work with @wearehappydoggo saving dogs at scale. But I also happen to think that making every day count for an individual dog like Atlas means just as much ❤️

❤️

¿Cómo funciona una refinería, como la Olmeca (Dos Bocas)? Entender un poco el proceso de refinamiento del petróleo crudo en sus derivados (incluyendo gasolinas), es esencial para poder racionalizar el impacto del incidente reciente en la planta de coquización. A continuación, un hilo divulgador al respecto: /1

😂❤️