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Elle prit sa retraite aux débuts des années soixante-dix et alla s'installer dans une petite maison qu'elle avait aux environs de Montargis.

Sans le bruit sortant de cette drôle de boîte. Sans l'odeur du sucre qui se caramélise sur le feu. Elle s'est éteinte dans le silence amer.

Les couleurs d'antan sont enfin revenues. Comme des abeilles sur les ondes au large de la chose. Dépouillées de toute prétention résiduelle.

L'araignée est un animal arthropode caractérisé par ses quatre paires de pattes et la capacité de certaines espèces à produire de la soie.

Je me souviens de cette rue où il y avait un magasin d'ustensiles de cuisine qui me fascinaient faute de savoir à quoi ils pouvaient servir.

Ne pas nourrir deux lièvres à la fois avant d'avoir tué la peau de l'homme qui a vu l'ours, sinon la caravane aboie et la fumée sent le feu.

Passer de l'éclipse à un langage plus obscur. S'essouffler sur les braises pour que le feu reprenne. Et puis les estomper avec un parapluie.

Remettre les pendules à l'heure ou à zéro. S'en prendre verbalement au compteur de nos vies. Tenter tant bien que mal d'en deviner la suite.

Il ramassa par terre une feuille presque morte et la recolla dans son arbre. Il espérait secrètement qu'un jour on lui rendrait la pareille.

Vaincre les soubresauts qui agitent son âme. Revenir en arrière dans un sempiternel pléonasme. Une impasse n'est pas toujours à sens unique.

L'ombre. Tu as toujours cru que tu pouvais en pensée fredonner le chant des ombres. Et moi qui pensais que tu chantais à l'ombre des champs.

Rumeur: attribuant une partie du succès de Marie-Mai à la musicalité de son nom, les actionnaires du Paris-Pâté songent à le nommer Paris-P.

Afin de respecter à la lettre son régime alimentaire plutôt strict, elle avait décidé de ne beurrer que d'un seul côté ses grasses matinées.

L'immobilité vive. Il faut réécrire tous les standards régissant l'immobilité vive des ampoules sur scène. Car la clarté de l'œil en dépend.

Perdre un temps précieux en turpitudes diverses. Partir au quart de tour et descendre dans la rue. Prétentieux détritus vissé sur le bitume.

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Nicole Garreau trouve ça étrange d'avoir changé d'heure, parce qu'elle n'avait pas l'impression que la précédente fut particulièrement usée.

Elle avait tissé une toile d'araignée pour pouvoir le retenir entre ses mailles mais, finalement, elle se retrouvait à vivre à ses crochets.

Le silence. Presqu'une danse des mots entre tes doigts. Et le silence, cette discrète invisibilité du sourire. Piétinant l'opaque tristesse.