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Cuando mi hija cumplió dieciocho años le entregué una caja de cartón sellada con cinta.
Le dije que adentro había algo que había empezado el día que nació.
La abrió despacio.
Eran cartas.
Una por cada año. Dieciocho sobres numerados con su nombre escrito a mano. Cada uno sellado en la fecha de su cumpleaños desde que tenía un año.
Me miró sin entender del todo.
"Las escribí cada año el día de tu cumpleaños", le dije. "Cuando tenías uno te escribí lo que vi ese año. Cuando tenías cinco te escribí lo que me enseñaste ese año. Y así."
"¿Las leíste después de escribirlas?"
"No. Las sellé y las guardé. Lo que está ahí es lo que pensaba en ese momento exacto."
Se quedó con la caja en las manos un momento.
"¿Puedo leerlas sola?"
"Son tuyas."
Se encerró en su cuarto tres horas.
Cuando salió tenía los ojos rojos pero no estaba triste. Era otra cosa. Algo más difícil de nombrar.
Se sentó a mi lado.
"En la del año que tuve el accidente en la bicicleta dices que te asustaste tanto que esa noche no dormiste."
"Así fue."
"Nunca me lo dijiste."
"No quería que sintieras que habías hecho algo mal."
Silencio.
"Papá."
"¿Sí?"
"El año que viene también escríbeme una."
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