x.lew brioni

Bernart de Ventadour donnait des Bals d'orage chez xavierlewmasset.blogspot.fr/2017/07/tempor…, et ce n'était pas des danses de Cour, #poetry, believe me

"Voyez cela, Claude, voyéçlaclod." On entend plus que cela. On prononce des prénoms, on renonce au tutoiement, oncques d'antan une telle cause ne se montra, selon ce que d'aulcun en dict. Mais où sont les neiges du Fezzan, parfaitement minérales, huileuses, ruineuses lorsqu'elles sont roulées, faisandées, dans de théâtrales répliques écrites par Milan Kundera et relues par François Villon ? Argent de la tribu des Kadhafa, frais de bouche farcis de pierres semées par la main du puissant reg au nord du Tibesti, autant en emporte ly vens... Aussi bien filz meurt que servans, sous les poings dorés du président. Des convives de trente ans, pourtant. "Que sont mes Numides devenus ?" #Sarkozy #Guéant #Hortefeux #Libye "Rosencrantz e Guildenstern sono morti."

*Héjire (l'émotion...)

Mélenchon est fier d'avoir transformé un petit schéma électrique d'un circuit lambertiste de rien du tout, hachuré à la va-vite sur un bout de papier froissé par les années de clandestinité, en une vaste maquette de centrale nucléaire LFIste au 1/25e, où chaque employé, soumis aux 3x8, reste assis devant son écran de contrôle, avec son calot de coton de la Mer d'Aral sur la tête, à la mode soviétique, sans pouvoir bouger une oreille, même greffée de force sur la couture du pantalon ou de la blouse. Les plans de l'usine sont secrets, tus, personne ne sait combien gagne le voisin ou la voisine, tous savent au moins qu'ils/elles partagent le même salaire, ce qui à l'heur d'apaiser les masses laborantines très peu laborieuses. Cela va se terminer comme à Tchernobyl ; dès la panne d'extinction et de redémarrage du réacteur Mélenchon (les crayons de combustible s'étant encore bloqués, perplexes, devant la perspective de son grand dessein uchronique, pour la quatrième fois), les ingénieurs maison de la maintenance ne sauront comme d'habitude pas quoi faire, tout explosera en micro-particules de micro-partis. Trotski, pour se faire pardonner, en rêve frappera à la porte de la Centrale insoumise assoupie au toit envolé avec dans les bras un panier percé rempli de Tortas de Cielo du Yucatan pétries par un pâtissier travaillant avec un bandeau sur les yeux le premier mai, avant d'offrir l'asile au Commandante Franco-espagnol qui veut qu'on le laisse tranquille à planter ses oignons dans son jardin hollandais caché (près-Versailles-Satory), un peu comme Guillaume II en 1918. Le Bloc social spartakiste du dénommé Faure, hagard, dès le résultat su, arrêtera de pédaler dans les caves du Majestic pour gaver de courant les bobines de charge du PS, dans la fabuleuse optique de se replacer sous l'influence centripète des confettis du macronisme. Lecornu, chaussettes plissées, col de costume béant dans le dos, le moral dans la poussette de l'escalier de Primorsky dans l'Odessa cadrée par Sergueï Eisenstein, rouvrira les ultimes centrales à charbon du Haut-Tarbais, notre Karabagh énergétique à nous, pendant les réparations de l'usine atomique chtono-mélenchonienne, "afin de chauffer la politique française pendant un hiver 2027 à la météo qui s'annonce complètement tourneboulée, détraquée, monstrueuse, d'avant l'Égire, dirais-je", dira-t-il. Il lui fallait éviter que n'émergeât sur les écrans l'aveu prophétique du professeur Labrousse faite à Mortimer, en 1959, dans S.O.S Météores : "Nous sommes en plein chaos !" "Et dire que nous pensions que la centrale insoumise était enterrée, quelque part entre Taverny et la porte de la Chapelle, ou directement sous la fabrique de Tasty Chicken tenue en sous-main et en off-shore de droit panaméen par l'entreprise Maître Coq à Saint-Ouen, alors qu'elle se planquait dans la forêt humide du Buc !", dit Lecornu avec cet air bien connu de chef de gouvernement qui vient d'être sévèrement battu aux échecs par son robot de chauffeur-butler-cireur de pompes, et promeneur de chien, particulier. "Mais qui va payer la construction et l'acheminement du dôme au-dessus de la Centrale volatilisée lâchant ses gaz délétères dans la douce campagne française ?", croit-t-il s'entendre crier une dernière fois avant de disparaître sous les arcades inhumaines enjambant le mollet mystérieux d'une Bièvre avalée nue sur le chemin de Jouy-Aux-Marais-Biodégradés, dont la répudiation météorologique n'était pourtant plus à taire.

Mr. Macron's speech floundered in Nairobi. L'abandon du fameux "pré-carré" à l'odeur capiteuse est acté depuis longtemps, le foccartisme enterré. C'est un pré-choral que désormais revendique M. Macron, un discours qu'il vêt de ce commonwealth linguistique de langue anglaise qu'il maîtrise mal. Sa gestuelle, à la remorque de sa diction, ne masquait pas l'amateurisme de l'art scénique qu'il hérita de sa future épouse. Pour rester toujours, comme à plaisir, sous l'emprise de ses didascalies orales au temps du lycée, la seule direction qu'il reconnaisse. Ce carré est devenu rectangle à s'exiler vers l'est-africain, une figure géométrique qui rappelle l'extension spatiale de la mission Congo-Nil confiée au capitaine Marchand, hypoténuse lancée vers Kodok, le Fachoda des Anglais, très proche pourtant de l'Abyssinie de Rimbaud dont la langue aux mille éclats minéraux commençait à éblouir les lettres françaises au même instant. Ce qui ne doit pas échapper au président du Kenya, tout pote Emmanuel Macron soit-il avec William Ruto, comme si la France, rayée des cadres des pays d'Afrique occidentale qui sombrent sous la lumière crue d'un djihadisme étouffant, prisonniers de sa course de bolide privé d'atmosphère, de météorite prête à se crasher dans les villes et les capitales côtières, cherchait à se faire pardonner quelque chose d'irremédiable. Ses bredouillements censés en appeler au calme à l'université de #Nairobi étaient très étranges, voire uncanny au possible. Molière, debout à son gueuloir, gardait la chambre aux silences contrits. Shakespeare assis, et plutôt bavard, dans sa main, tenait le Globe africain. Les Laërte africains allaient-ils choisir la France comme Alma Mater ? Va savoir, grand Charles.

M. Trump part en Chine pour essayer de sécher la boue de son quagmire iranien réel ou supposé, que les journalistes lui mettent dans les pattes à intervalles réguliers comme des balles traçantes à ses banquets, croyant, en bon superstitieux chronique, que seuls les Fils du Ciel confucéens, volontiers confusionnistes eux-aussi, peuvent le libérer de la prise fluide épouvantablement mécanique de ce perfide argile perse qui le piège par ses liants. La déshydratation commence toujours par le socle sur lequel repose les pieds du colosse à tête de cétacé avaleur de Jonas, Trump en est sûr. Sans se douter que Xi n'a qu'une ambition ; celle de jeter les USA et leur président dans la carbonite, comme de vulgaires Han Solo, une fois l'opération de dessiccation terminée. La valise diplomatique est prête, les Bourvil et Gabin chinois d'accord pour le balader dans une traversée de Beijing habilement commentée. Une pensée en silo du pauvre, à moins que Trump ait un plan pour se ménager les bonnes grâces des loups du Zoo du Jardin des plantes pékinois, et qu'il ne se découvre sur place un talent pour amadouer le pangolin de Wuhan, toujours en manque de fonds pour s'acheter un appartement vide à Shanghaï.

Le testeur est roi, a tous les droits, y compris celui de l'intelligence pratique. Les développeurs tiennent souvent à marquer qu'ils ont fait une école de développeurs pour développer le développement de leur cerveau développable. Trop d'application ruine vos applis. Trop de tests stéréotypés, aussi (qui donnent à bon compte beaucoup de testostérone au testeur).

Je ne m'en lasserai jamais ! On devrait le reposter chaque semaine !

Le sieur Dominique de #Villepin sera, fin 2026, lauréat du concours annuel de France3, "Les émoluments préférés des hommes politiques français". De monumentaux hommes qui pleurent à froides larmes de pierres d'avoir dû se refaire la cerise de zéro, après de surhumaines persécutions, alors qu'ils n'ont su que jouer de leur réseau et se livrer au trafic de leur redoutable influence passée encore passable. De la pure représentation pondérale d'intérêts majeurs venus de fonds souverains, un prête-nom pour un don de sa non-personne. Un maréchal flairant les bons coups, une cassette chinoise pleine de liquidité, et de Yuans flottants à la bourse, sous le bras, un percepteur de rétributions artistiques providentielles qu'il maquille en indemnités, fondées, à l'image de son pouvoir bulleux comme un verre opaque attaqué par le gaz des eaux de Vichy.

La légitime peur de tous les aidants de patients Alzheimer, et de maladies apparentées, s'affirme chaque fois un peu plus dans les récits (fréquents) de fuite sur la route, de disparition soudaine du foyer, qu'on a pu évoquer devant eux à l'EHPAD ou au voisinage de leur maison, voire à la Gendarmerie (qui sait en reconnaître les symptômes). Une perte psychique d'un être cher qui se double d'une évaporation physique de la personne aimée, qui surgit devant vous, à votre tour, s'en crier garde. Un plus haut comique de situation, soudain couplé à cet insupportable sentiment d'abandon, de soi et d'autrui, ravageur, qui pend le dessus, vous transit. Vous n'étiez pas sur place, maybe you're amazed at the way they pulled you out of time, vous vous étiez absenté, juré craché, pour quelques minutes, étiez plongé, à votre bureau, presqu'à votre insu, dans le couloir temporel d'un dossier aveugle à votre nouveau paysage mental, que vous aviez rapatrié chez vous ; c'est trop tard, la scène redoutée se dessine, la toile de fond se tend sur le tapis de granulés des petits détails qui s'incrustent dans les rouages de votre esprit, l'in absentia vous fait vous traduire vous-même devant un tribunal échafaudé dans la minute, la contumace vous écrase de tout son poids, introuvable à cause justement de ces impondérables propres à un scénario et un storyboard jamais lus auparavant qui ne rassemblent rien de la compréhension du récit. À cette terrible fuite qui s'avance à n'importe quel moment, il faut faire barrage en y substituant, par exemple, même si je ne vous apprends rien, la visite fréquente de visages et de voix amis, peut importe si nos chers aidés ne les reconnaissent pas immédiatement, la conversation lancée sur l'un de leurs sujets favoris (idéalement, la musique, comme le suggère souvent le personnel médical) leur permettant d'accrocher leur attention à la votre sans qu'on en fasse plus, au bout d'un moment, la distinction, le volume de pensée, la nasse des arguments et des souvenirs échangés, semant le champs de discussions entre les deux sensibilités dans un seul sillon, le commerce de la communication versant alors dans le temps du pur plaisir d'un dialogue (enfin) retrouvé. Cela participerait en outre à la "reconstruction" par eux d'une journée, qui ne serait plus celle d'un forçat du souvenir assommé par les plaques amyloïdes, d'une façon mystérieuse ou plus simple, qu'en savons-nous ?, les faisant se découvrir, peut-être l'espace d'un instant, plus structurés mentalement, si cette faculté leur ait encore donnée, et pourquoi pas... En attendant la neuro-stimulation profonde, ou les implants de Musk, les essais en réoxygénation des tissus vasculaires semblent tenir la corde. J'y pensais cet après-midi en écoutant "Let'Em In" du McCartney de l'époque Wings, avec @FranceAlzheimer en tête. L'histoire d'une grande aspiration des inspirations musicales déguisées en noms et prénoms, réunis pour une fête aux souvenirs et aux sons (le grand sens de l'orientation orchestrale de Sir Paul !, f*ck me...) oubliés les accompagnant. Rappellons-nous du titre qui dépeignait le délicieux vieil oncle Albert qui avalait une part de scone avec du beurre, dangereusement au-dessus de sa tasse de thé, Macca a toujours eu l'humour que les Punks officiels lui envièrent jusqu'à leur propre fin. music.youtube.com/watch?v=C2mnHA…

Le mouvement européen choyé et abondé par des fonds américains, le soutien, via une efficace pompe à finance que n'aurait pas reniée le Père Ubu, des artistes homemade (à l'image du brutaliste guenillou des couleurs chiffonnées Jackson Pollock, suivi, comme pris dans le béton de son ombre, par de Kooning et Rothko), et l'indéfectible relais de Jean Monnet ("our man hidden in Bazoche-sur-Guyonne, près-Montfort") n'est pas nouveau dans la conscience historique du 20e siècle. Victor Hugo le contempla à son époque, en doué docteur Frankenstein des spectres qui, grâce à lui, hanteront assidument l'Europe, après sa disparition. Comme si la gestuelle de ces peintres vaguement reproduisait -voire, de manière plus substantifique, doctement réaliste, et assumée, carrément mimait- le sang versé en Argonne et sur les plages de Normandie, entre 1918 et 1945. Marie-France Garaud, pas soupçonnable de pro-américanisme mais visiteuse de l'antre monnetien à ses heures, rapportait à voix haute les propos de l'ambassadeur US en France croisé sur les terres du Go-between, et parfait entremetteur ou petit soldat des œuvres rooseveltiennes, puis trumaniennes : "Nous en avons un peu assez de nous faire dessouder à intervalles réguliers pour vos beaux yeux, sur vos plages ou à l'orée de vos massifs forestiers..." Avec une, paradoxale ou non, réaction "en avant" de l'École de Paris, un bond lucide dans la brume monétisée qui, sans se protéger outre mesure -ni même les dénoncer, sauf Breton et le groupe surréaliste de l'après 45, peut-être- des dommages unilatéraux de cette frappe nucléaire artistique américaine, la rendait plus lyrique, moins "signalée", dans son tachisme ocellé imprimé sur sa robe de fringante noble sicilienne, un art toujours plus guépardien que léopardien dans le courant rapide de la vie, hélas. Malgré les leasings et autre emprunts à cire non perdues, les plans conquérants quinquennaux, l'Europe châtrée de ses nations avait tout pour rester cette immuable abstraction que les hauts fourneaux de la Grande Forge yankee, à coups de pinceaux et de burins essayaient de faire tenir dans un seul moule, un seul coffrage, sur le périmètre d'une seule toile. Transformée en cliente d'un style, figurée telle le gisant d'une pure consommatrice de biens ultramarins, un pur estomac de bivalve à l'abri sous le volcan celé du Yellowstone peint en bleu Klein par la plume d'un autochtone oiseau facétieux. "Une abstraction pyrrhique des plus bizarres..., une danse de Saint-Guy exécutée par un cabri", dira le monstre Victor Hugo avant son départ pour les glaces de l'Arctique et le Nord global.

John Major en 1988, calme, à la managériale belle âme, pondéré gendre idéal, bien membré (i.e : cotisation à jour), ions de ses aimants fidèles à l'attraction de la cotte de mailles de fer de la dame du dix de der au sommet de Bruges, bouche interloquée d'une splendide et rassurante stiff upper lip, s'était glissé avec une aise magistrale dans les brodequins de Maggie Thatcher, après le coup des Européistes Howe, Clarke et Hurd. Ce que vit (ou ne vit pas, tant son parti semble neutralisé, désactivé, sans ressort, même karmique) #Starmer aujourd'hui, après la claque prise aux élections locales, montre l'état du personnel politique gonflant hier encore les troupes du Labour britannique. Il semble être, et cela reste incroyable, du niveau d'un Faure ou d'un #Vallaud, frères ignorantins tout sauf humbles, pataugeant dans les petites péripéties d'appareils qui rongent de leur rouille sucrée la gauche française qui s'émiette comme du vieux pain sur un balcon, attirant à elle les derniers pigeons. Les pantoufles vidées de toute substance de Clement Attlee, dans un coin du 10 Downing St, près de l'âtre, rougeoient d'une aura extraordinairement renouvelée devant de telles non personnalités, de tels colins tièdement surgelés, un détail vernaculaire poissonnier qui n'échappa pas à la sensibilité de M. Macron, chez nous, dans nos eaux éditoriales.

Le cauchemar éveillé d'Antoine Roquentin, contingenté dans les tuyaux d'une "donation" éternelle, est devenu notre rêve affouillé. Vous avait prévenu #Husserl. Uma coisinha de nada.

On réseaute, on créneaute, son temps, son espace, dans la recherche d'une viscosité optimale, bientôt chaque trek, chaque trajet, chaque voyage à l'étranger non étrange, chaque échappement, chaque matinal saut du lit vers une première expression de liquide jaune ambré, ne sera plus que l'abandon à une fluide trajectoire, minutée, "emplacée" (correspondant à une place donnée, étiquetée de frais dans la nuit sans rêves déplacés, sans sève interjaillie entre vos beaux draps), plus aucun touché, entre les filets puis les mâchoires d'une grande fiction détachée de son support papier, celle de l'atteinte touristique carrée, sans aspérités, la jonction avec le centre parfaitement grand-détouré, sans détours, parfaitement lue, étudiée sur carte, dans une osmose avec l'épicentre qui déjà gaspe, une visite écorchée au Musée, cochant toutes les phases conjointes en une seule, sur le cadran polaire d'une expédition mi diurne mi nocturne, délicatement grisée et doucement électrique sur des bogies en cotons, sur des chassis transparents, c'est la destination qui vous emportera, et vous, qui pourtant l'aviez choisie, ne vous en souviendrez plus, un peu comme hier vous séchâtes à vous remémorer la date de la mort minuscule de centaines de milliers de Virgile dévisagés par les œilletons des caméras thermiques, dévitalisés par les rayons des horaires qui fondirent sur vous comme soleil aux ombres nivales de la fin de l'humanité telle qu'on la connaît aujourd'hui, à vaquer sur les rails de ses avances sur retard, si sympathiques, étymologiquement parlant, et avec votre esprit de recul, tout cela dans l'infatigable poursuite de soi-même, aujourd'hui ce toujours habile Zénon -- prêt à vous dribbler la conscience que vous n'avez plus de vous d'un coup de passement de paradoxes entre les iambes de vos Mallarmé -- par défaut, en présence désormais de femmes et d'hommes qu'il est, spécialement agencés et répartis pour ne manquer à aucun chronomètre, l'heure venue de leur départ (qui n'a même plus à venir ni à faire une apparition, "la surprise du Guépard" ne rebondissant plus sur les correspondances et autres changements de plans tirés sur d'inertes leçons de choses appartenant au passé). #MonsieurK

L'esthétique d'une sorte de néo-Tapisme hante -- de toute la profondeur de son vernis trop tôt craquelé -- la politique française de 2026-27, tel un spectre pressé de (re)vivre les années Trente qui s'avancent à sa rencontre comme les fantômes de celles du vingtième siècle du Nosferatu de Murnau, une fois franchi le dernier pont, venaient dans la direction de la Greatest Generation des parents et des grands-parents des boomers de vingt ans en 1968. Une esthétique, un enthousiasme, souvent cabotins et surjoués, qui donnent la primeur (la prime aux "impétrants", pourrait-on s'amuser à dire) aux "performeurs", aux bêtes de scène, à la jeunesse de corps et d'esprit -- un esprit fabriqué de toutes pièces auquel peuvent prétendre, depuis les fonds de casseroles aux sonnailles de cuivre partisanes qui les abritent depuis leur naissance et leur mort politiques, des Bernie #Mélenchon et des Jean-Luc Sanders, ces éternels bateleurs d'estrade vouant leur prochain, ou du moins tout ce qui n'est pas conforme à leur absence d'être, à l'estrapade. Les Surréalistes avaient déjà donné le ton, sonné le la ; la beauté ne saurait être rien d'autre que convulsive, les interstices explicatifs écrits sur les cartons, les bristols, les reprises de paroles par les journaux, les plateformes, les agendas, les programmes n'étant que superfétatoires pets de carpes koï orange et blanches jouissivement verfügbaren, dispensables, unnecessary (selon les mots lourds de menace de Depeche Mode, leur groupe de référence), à force de tourner en rond dans les bassins et les douves d'imprenables kraks et de châteaux incraquables, d'anciennes non-contournables citadelles derrière les remparts desquelles se réfugiait "l'Establishment" (le co-copyright en papier mâché d'une formule orale en possession du patriarche Le Pen, bizarrement). C'était les "performeurs" de shows lubrifiés par l'eau vive à sourdre des petites rides toujours renaissantes du front antifa, c'était les showmen (Sarah Knafo à Paris fut sur cette lancée mais l'échelle géométrique de son plafond de verre idéologique était vraiment trop basse pour espérer une mise en orbite Mamdanienne, la "performance" de Zohran, la barre haute du gosse de riches de la Mairie de NYC, restant inatteignable, non reproductible, à part sa pâle contre-imitation -- même si elle contribua à révéler la pourtant inprogrammable nullité de Rachida Dati), c'était les prestidigitateurs créateurs d'une performativité suant de leur poignet au goutte-à-goutte, qu'il fallait chanter, les troubadours des nouvelles vieilles lunes de la lutte des classes qu'il fallait médiatiquement célébrer, leurs frères de campagne du journalisme officiel s'occupant du feedback. Dans cette exhibition, ils devenaient leur propre métaphore, en toujours partisans du moindre effort, un effort qui de toute façon n'avait plus lieu d'être, le "sans les mains" étant le nec plus ultra de l'invisible talent à embobeliner les masses. Les vieux démocrates comme Biden, presque Sanders, Hillary, Feinstein, et aujourd'hui cette autre sénatrice à vie démocrate du Maine du nom de Mills (une fringante octogénaire), l'avaient éprouvé et l'éprouvent encore dans leur chair ; le pouvoir de contestation de leur jeunesse avait fondu comme GIs au soleil du Viet Nam. Ils étaient "le pouvoir". Like it or not. Gorgés de prébendes, de titres gouvernementaux, d'indéboulonnables trônes parlementaires, et de sièges à golden parachutes dans le conseil privé, ils ne virent rien surgir dans la chaleureuse innocence de leur confort bien mérité. Eux-aussi devraient bientôt prendre l'avion en première classe vers l'oubli, en gros obsolescents programmés de la lutte finale qu'ils incarnaient désormais. First we take les nominations aux primaires, and then we go to DC faire la peau de Trump, symboliquement ou pas. À chacun ses Berlin imaginaires, peu importe qu'on porte son antisionisme antisémite doré sur tranche, rubis sur l'ongle, c'est même devenu un trophée, un gage de sérieux, un souvenir précieux dont la valeur fiduciaire ou bibliophile se renchérira avec le passage des Temps Nouveaux. Soutenir les hordes génocidaires du Hamas du 07 octobre 2023 n'était plus éliminatoire, au contraire, délicieux bro qui ressemble pourtant tant aux vieux que tu dégages.

Frangins de marines, frères de rimes qui matchent avec Tangerine, fruits ou groupe, enzymes de vitrines pétries à la main, Moravagine et son masque de verre haschischin, avec la Chine comme voisine, Chicoutimine de rien. L'art Baka revu par Ariane Mnouchkine, l'air Fang engin de lettrines. En compagnie d'anges aux hanches jusqu'à la poitrine. Certains entendent Zappa, Scoffield, moi j'y vois de la Gwerz de Prigent comme si je réécoutais les solos de Franco Luemba Lua, grandes lunes sur les systèmes planétaires retournés, comme on retourne la terre, lunes bues par jimmy Page à la fraîche. Led Zeppelin démontable, démonté comme des djinns sur la mer, vagues de demi-tons montés dans les aigus avec un doigt de voix de Faustine. Bouclage électro assumé comme on assomme à la dure la douceur angevine. Radio Kexp parle aux Français de la Vieille Transe. Précisons que les basses ne semblent pas anodines sur le chemin du son d'origine. Je sens que les petits pois sur mon habit vont se découper selon les pointillés de ma voix de poitrine. #Anginedepoitrine

L'audit visuel, en temps réel à la pompe, du visio-Diesel public français venait de révéler aux citoyens l'étendue des douleurs dues au maniement du pistolet à carburant idéologique des stations d'essence radio. Épisode brûlant tiré de la littérature médicale la plus fraîchement préoccupante ; celui dit du "Syndrome du Détroit des Oreilles Bouchées d'Ormuz", une condition, une maladie psychique qui touche tous les petits os des phalanges des doigts jusqu'aux poignets des rédactions d'infos en continu, subitement veuves, à force de bouter à main nue les boules de cérumen politique hors des coursives de la Maison ronde, de la même façon veuves précocement écossaises aussi, depuis le rapt douanier iranien et le blocus américain, de nouveautés et de scoops. Charles #Alloncle s'était dépêché, comme à Ems, d'enjoindre les troupes de journalistes attablés en rangs d'oignons dans les studios d'en profiter pour arrêter les frais, sinon d'essayer de commuer les assignats de barters à 1700€ la chambre noire, en vraie belle dette d'or massif, Jérémie #PatrierLeitus, de son côté, en sniper du Bloc du Gisement du Grand Décroît Central, exigeait la reprise immédiate du fret des ondes libres domestiques à visée internationale, macroniquement compatibles et diffusables à merci. Les Chinois de #TikTok, hilares à la Yue Minjun à cette vue, se préparaient, une fois le microphone français confisqué, à faire sauter l'isthme obscènement terrestre d'Oman et des Émirats fauteur de troubles géographiques -- comme il le firent au pays avec l'arasement de milliers de collines gênantes -- afin de transformer la place gagnée en l'immense chambre anéchoïque d'un golfe revascularisé, parfaitement sourde aux futures revendications de députés et autres rapporteurs de Navarre et de Galatie. Mme #Ernotte, dans sa vieille pelure de laine grise, se mit à lâcher un sourire après avoir relevé la tête de la première page de sa méthode Assimil de Chinois pour grande débutante.

Comme tous les cinq ans au mois de mai, LFI et #TF1 mettent Mélenchon au pré ; un nouveau braiement au fond des nouvelles vallées. Une nouvelle même communication sociale, une même nouvelle localisation, un nouveau bond en arrière nivelant tout sur son nouveau passage.

Entendu clamer une page ou deux du roman de #Mirwais, qui déclina, face au modérateur qui l'avait invité au micro de @franceculture, en lire lui-même des extraits. Après tout, l'écrivain n'était plus à son gueuloir, il s'était dépecé de ses trucs vocaux valables pendant le labeur de sa vague élaboration, assis à sa table, ou debout devant sa télé ou son écran d'ordi, il n'avait pas à les révéler "in his own voice (void)", traquenard des traquenards, en mauvais dissimulateur à l'oral de son trop démasquable traducteur de traîtrise, comme il existe des correcteurs d'orthographe (même entreprise de désinformation en ligne devant témoin). À moins que n'entrât ici en jeu quelque chose de plus vrillé (comme souvent chez les écrivains) ; l'extrait choisi se vérifiant être une vraie purge pour l'oreille. Sous prétexte de se modeler les meilleures dispositions de son fils de 14 ans, l'auteur, sous l'emprise de je ne sais quelle drogue, informe et autorisée par la loi, forçant la hâte d'être dans les clous le plus furieusement du monde, d'être "hip", "hipster", comme on disait entre 1955 et 2010, d'être le plus rebelle possible sans cause et même avec, weck, weck, Brötchen mit Käse, empilait les mots de l'argot ado du jour, comme un jeu savant, trop savant, de construction. S'ensuivait une véritable atrocité éliminatrice de sens, une scansion pour la scansion, presque minable dans son volume gonflé d'artifices inintelligibles. Une auditive idiotie sans pareille, aux effets qui s'auto-anullaient comme jamais, un cas d'école littéraire en train de se faire. De plus son héros en carton -- un certain Juan Nihilski, que tous les auditeurs purent sans aucun mal rapprocher d'un autre fameux Juan, jeune avocat qui se voulait hier séditieux, jadis encore insurrectionnel, avec un pseudonyme très proche du titre du roman Nihilium --, semblait trop mollement beau pour ne pas être vrai dans son livresque même. À tel point qu'on pût se demander s'il ne recherchait pas le clin d'œil de ce jeune ex-activiste, en amoureux du personnage, ou de la personne réelle (comme c'est souvent le cas chez les vieux Trotskards avides de retrouver l'image de leur propre printemps dans des prototypes du bel âge pleins d'ardeur, et couverts d'odeur de poudre, au cœur du présent tranquille et du faste bourgeois qui sont désormais les leurs, dans la pure impondérabilité du temps qui passe, Mirwais, à sa décharge, n'ayant jamais couché avec les membres féminins d'Action Directe, contrairement à d'autres musicos du groupe Taxi Girl). Que tous identifièrent, sauf le journaliste à l'antenne (que pourtant j'aime bien), bien sûr, trop à soigner, face à l'auditeur, l'entregent qu'il avait de pouvoir convoquer de bon matin un musicien doté de la glorieuse surface réputationnelle de Mirwais. Les deux mêmes se plaignirent, au long de l'entretien, de la défection de la jeunesse vis-à-vis de l'exercice de lecture, s'apitoyèrent qu'on ne leur proposât -- et-là ils avaient raison sur toute la ligne -- que de la daube en boîte. L'essai romanesque de Mirwais, oriflamme haute dans l'azur des bien-pensants, déloyalement construit sur ce genre de prémisses, montrait une nouvelle fois qu'on prenait délibérément les lecteurs encore en place pour des pauvres jeunes types, finalement peu dignes d'autre chose.

La France croulant sous les ors olympiques de ses palais, fière de ses jeunes sportifs, nageurs, handballeuses, cyclistes prometteurs -dont on garantit l'accession au firmament hinaldien, fignonien, en juillet prochain, enfin-, judokas, judokates, footballeurs, etc. A sucker for the #soccer players, Emmanuel Macron en est et demeure le principal discret thuriféraire. Son émetteur du souffle égyptien, en Râ suprême, républicain. Une France de l'exploit physique (et de sa native exploitation immédiate via les journaux, tel @le_Parisien , aujourd'hui) productrice de joie intérieure ou plus expressive, réouvrant des chemins de spiritualité tombés en friche (et par la même occasion réveillant la glose de philosophes frappés d'un sommeil injuste sur le tatami-même des idées), tout ce qui fut depuis toujours un poste important à la charge de l'âme laïque française, volontiers processionnaire au moment de ses enthousiasmes, la plupart du temps chenillés, vrillés autour des fûts de chênes que l'Histoire abat à intervalles réguliers. Je suis pour cette démonstration de joie naturelle. Sauf lorsqu'elle paraît un succédané d'efforts et de victoires qu'on devrait mettre sur le compte de l'esprit et du corps d'un pays. Le corps politique n'ayant aucune prérogative pour s'y substituer, voire l'incarner (comme l'URSS savait systématiquement le faire). Ce que le magazine The Economist (avec ses théories un peu fumeuses comme celle de l'indice Big Mac) contredisait quand il essayait de prouver que les équipes victorieuses appartenaient très souvent à des nations où l'économie libérale -et l'étendue de la liberté en général- bourgeonnaient à plein tube. En plein déni macronien. Tous, en France, se souviennent du dessin de presse montrant de Gaulle "obligé de tout faire lui-même" pour rapporter des médailles à la nation en 1968, à Grenoble (ce qu'il fit en vrai, comme le montra la polémique Killy). Henrik Stangerup, journaliste danois trop oublié, s'était gentiment moqué de cet état des choses délicatement franco-françaises. En France les journalistes finissent toujours deuxièmes lorsqu'ils décident de montrer la puissance du jet de leur réseau en dévoilant leur connexion directe avec le portable en or massif du président américain.

A Flee market breaking the street hawker's cant in you, or trying to. A "brocante" in French, from the Dutch (and Liégian too) "Brok", a fragment, something done "piecemeal". Être au bout du chemin ou encore embarqué au centre de ses entrailles, refaire du ruban ou de la terre sur la route de notre vie, rouler encore sans rien amasser, comme pierre qui houle entourée de sa propre écume : xavierlewmasset.blogspot.com/2026/05/cotati…

Emmanuel #Macron, à presque 49 ans, vieillit. Ses traits se marquent, comme s'ils voulaient encore creuser quelque chose de la valeur faciale de cet ultime quinquennat qui le fuit, qui s'évapore, à l'heure où blanchit sa compagne. Avoir bientôt 49 ans, dans le décompte de l'Omèr, entre Pessah et Chavouot, aurait pu être quelque chose d'important ; ce n'est que la fin du cycle sabbatique de ses deux mandats qui ne produisirent rien. À part la vacance du mouvoir. On a tous notre part d'être-juif en tant que Français, en tant qu'Européen, en tant qu'occidental pour le dire beaucoup plus abruptement. M. le président Macron très consciencieusement n'a pas voulu ratifier ce chemin de vie ruisselant lui-même sous d'autres voies. Il ressemble (très loin de la célèbre nouvelle de Kafka) à un humain dont les cellules imaginales s'apprètent à, selon le tracé d'une inédite parthénogénèse, le dupliquer tel qu'en lui-même, étrange infant de son propre couple, "qui ne dédaigne pas" reprendre du service nuptial. Comme si c'était la récompense d'une plasticité qui n'appartient qu'à lui, à la fois verbale et physique, psychique et somatique. "Vous reprendrez bien une petite part de monsieur Macron ..?" dit une petite voix quelque part. Comment critiquer quelqu'un -qui choisit tout au long de son parcours de ne rien faire- de s'en remettre à la première Verwandlung qui passe ?