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IRU
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IRU
@IRUKEY
No creas en Dios, cree en mí, que soy de Bilbao! (al menos existo, y salgo mas barata ya que el gobierno no me financia)
Bilbao City Katılım Şubat 2011
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España lidera por primera vez el Rainbow Map de derechos y libertades LGTBI en Europa.
Un reconocimiento a los avances sociales y legislativos de nuestro país, y a todas las personas que se dejaron la piel para vivir con igualdad y sin miedo.
Frente a quienes se esfuerzan por llevarnos al pasado, seguimos adelante con fuerza, dignidad y alegría.
Orgullo de país. 🌈

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@Adahlamaga @Jefersonnasa_ Si una mujer tiene que usar todo eso para ponerse guapa, es que NO es guapa...
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@Jefersonnasa_ Y no se menciona los tremendos costes de los productos para maquillarse, base, corrector, sombras, labiales, pestañinas, rubor, esmaltes de uñas, quitaesmalte, quitamaquillaje, etc. Eso estaba incluido para él en la cuenta que pretendía pagar?
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“Yo no pago por mujeres”, escribió un hombre de 52 años.
Llegué a la cita sin maquillaje y con zapatillas.
Habíamos estado hablando durante unas dos semanas. Giovanni era una de esas personas raras: educado, directo, sin juegos mentales. Divorciado, dos hijos mayores, trabajaba en la construcción. Tenía humor, equilibrio, cultura. Cuando me invitó a salir, dije que sí sin dudarlo.
Entonces llegó ese mensaje: claro, casi cortante.
“Seamos claros: yo no pago por mujeres en las citas. Es mi principio. Espero que no sea un problema”.
Honestamente, no lo era.
De hecho, aprecié la honestidad. Mejor saber de antemano en qué te estás metiendo que enfrentarte a la cuenta y fingir que nada pasó.
Respondí: “Bien, sin problema. Nos vemos el sábado”.
Dentro de mí, nació una idea.
Un experimento simple y honesto.
El sábado por la mañana, me desperté temprano. Tengo 46 años y sé exactamente qué significa “prepararse” para una cita. Abrí mi armario, elegí el atuendo adecuado. Luego el maquillaje: base, corrector, sombra de ojos, máscara, lápiz labial: el ritual habitual.
Y entonces me detuve.
¿Por qué?
Si realmente somos iguales… si todos pagan lo suyo… si no hay roles…
¿por qué debería pasar dos horas preparándome?
¿Por qué debería verme impecable mientras Giovanni probablemente aparece en jeans y camiseta, listo en diez minutos?
Así que decidí.
Jeans. Suéter gris. Zapatos cómodos.
Cola de caballo.
Sin maquillaje.
Solo yo.
En el espejo, me sentí extraña. No peor. Solo… diferente. Acostumbrada a verme “construida”, ahora me veía simplemente normal.
“A ver qué pasa”, pensé.
En el café, Giovanni ya estaba sentado. Me saludó, sonrió, todo tranquilo. Los primeros minutos fueron agradables, naturales. Casi pensé que lo había sobreanalizado.
Entonces hizo una pausa, me miró más de cerca y dijo:
“No te preparaste mucho para verme, ¿verdad?”
“¿Qué quieres decir?”
“En las fotos, te veías más arreglada… el vestido, el maquillaje… Ahora te ves… como si hubieras ido a hacer un mandado”.
Sonreí. Porque en ese momento supe que el experimento estaba funcionando.
“Giovanni”, dije con calma, “¿recuerdas lo que escribiste sobre la cuenta?”
Asintió.
“Sí”.
“Hablaste de igualdad. Todos pagan lo suyo. Sin roles, sin expectativas. Tú eres independiente, yo soy independiente”.
“Sí… ¿y?”
“Entonces me pregunté: ¿por qué la igualdad solo aplica al dinero? Tú llegaste cómodo, sin esfuerzo especial. Yo hice lo mismo. ¿No es eso coherente?”
Se quedó en silencio. Luego intentó explicar.
“Pero son cosas diferentes…”
“¿Por qué diferentes?”, pregunté.
Habló de hábitos, de la “naturaleza femenina”, del hecho de que a las mujeres les gusta cuidarse.
Escuché. Luego dije algo simple:
“Cuidarse cuesta. Tiempo, energía, dinero. Y a menudo se da por sentado. Hablamos de igualdad cuando se trata de pagar, pero aún esperamos que una mujer sea perfecta… gratis”.
Intentó defenderse:
“Pero a las mujeres les gusta…”
Sonreí.
“Sí, me gusta sentirme bella. Pero también me gusta ser yo misma. Dormir hasta tarde. No preocuparme por el maquillaje. Usar zapatos cómodos”.
Me miró, sin saber qué decir.
Terminamos nuestro café hablando de otra cosa. Luego llegó la cuenta. Dividida por la mitad.
Perfecto.
Nos despedimos cortésmente.
Nunca nos contactamos de nuevo.
No, no me arrepiento.
Esa cita me enseñó algo.
Vivimos en un tiempo en que todos hablan de igualdad, pero a menudo solo donde es conveniente.
La gente quiere una mujer independiente, autónoma… pero también impecable, pulida, perfecta.
La verdadera igualdad no es dividir una cuenta.
Es compartir el mismo esfuerzo, el mismo respeto, la misma inversión.
Si no quieres pagar la cena, está bien.
Pero entonces no esperes que alguien pase horas viéndose perfecta para ti.
Si somos iguales… realmente iguales.
Sin dobles estándares.
Giovanni quería igualdad.
La obtuvo.
Solo no del tipo que imaginaba.
Crédito - Mr. Commonsense

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@fenicienta @malagacuriosa 2.90 por cinco filetitos?? El kg de lomo si lo coges en taco esta a 4.80-5 euros, sólo hay que cortarlo... Muchísimo más barato, y es fácil de cortar... Otras carnes son más complicadas... Y con un kilo y algo de pasta, arroz, etc comes bastante bien...
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@malagacuriosa En Dia suelo comprar bandejita de lomo al ajillo, vienen unas 5 lonchas, te da para 2 comidas, a razón de 2.90 la bandeja, la calidad es bastante aceptable si quieres comer carne, la ternera está mucho más cara. Luego échale un vistazo a los salteados de verduras y tb haz purés.
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@josecar81979250 @Kbronproyectado Eres el máximo ejemplo de porqué el aborto debe ser libre y gratis
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@Kbronproyectado No es nada. ¡Asesinenlo! quizá sea un extraterrestre. O es Damián, procreado por dos espíritus del mal con mentes distorsionadas y almas endemoniadas que no son responsables y luego de fornicar no asumen responsabilidad. Fin
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Se hizo justicia.
Hace tres años, un grupo de ultras de extrema derecha nos acusó falsamente a varios diputados de participar en la trama del llamado “Tito Berni”. Llegaron incluso a afirmar que poseíamos cuentas bancarias en el extranjero.
Esta semana se ha celebrado el juicio. Los acusados han aceptado una condena de seis meses de prisión y han reconocido, sin ambages, que se lo habían inventado todo.
Durante este tiempo he tenido que convivir con la infamia. Con una acusación fabricada. Con el daño injusto de quienes intentaron demoler mi nombre, mi trayectoria y mi honor.
¿Dónde están ahora quienes señalaron con tanta ligereza? ¿Quién repara el daño causado? ¿Quién restituye el honor puesto en duda durante tres años de ruido y sospechas?
Esta sentencia lo hace. Pero no todo el mundo tiene la capacidad de resistir hasta el final frente a una mentira organizada para destruir al adversario.
Por eso conviene decirlo alto y claro: no todo vale en política. No vale el acoso sistemático, ni el intento de quebrar nuestra voluntad atacando a nuestros familiares y a nuestro entorno más íntimo. Intentar destruir la vida personal para obtener rédito político es la forma más baja de hacer oposición.
Frente a la maquinaria del fango, nos mantenemos en pie.
Frente a los bulos: verdad.
Frente a la difamación: justicia.
Frente al odio: democracia.

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Ella es Iris, una trabajadora que lleva 26 años en la empresa... o llevaba, porque ayer la despidieron. Que, por cierto, es mi madre.
Hasta hace 3 días la subían a redes sociales como imagen de la marca.
La han despedido de forma disciplinaria, alegando que se le olvidaban cartones en el suelo o que dejaba artículos caducados en pasillos cuando se realizaban los inventarios.
Son 26 años dedicados a una empresa para que te despidan mediante una carta donde los motivos que exponen rozan la falta de respeto, la humillación y, cómo no, donde se dicen mentiras.
¿Creéis que ella, siendo tan 'mala trabajadora', hubiera estado en una empresa 26 años o hubiera sido utilizada como imagen de la marca en redes sociales en tantas ocasiones?
Todos sabemos que la intención es ahorrarse el dinero que le deben.
Si tomáis la decisión de despedir a una de vuestras trabajadoras más veteranas, experimentadas y profesionales, por lo menos afrontad las consecuencias y dadle el dinero que le debéis.
Sinvergüenzas. @CarrefourES


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Este hombre se llama Mohamed Bzeek, vive en California y esa niña que tiene en brazos murió pocos días después de que le hicieran la foto, también en sus brazos. No era su hija. Era uno de los diez niños que han muerto bajo su cuidado. Porque Bzeek es padre de acogida y solo acoge a niños en estado terminal, para que no mueran solos.
Nació en Trípoli en 1954, antes de irse de Libia corría maratones. En 1978 entró en Estados Unidos con un visado de estudiante y allí se quedó. Vive en Azusa, una de esas localidades del extrarradio de Los Ángeles por donde circulan camiones y donde las casas tienen una pinta genérica, agrupadas sin llamar la atención.
En 1989 conoció a Dawn Rowe, que ya era madre de acogida desde principios de los ochenta, se casaron y empezaron a acoger juntos. En 1995 tomaron la decisión de dedicarse exclusivamente a niños con enfermedades terminales, los que nadie quería.
Me pregunto cómo fue ese momento exacto en que dos personas se sientan en una cocina y deciden que van a abrir su casa a los niños que se mueren, y en cómo esa decisión se toma, sin actas, sin nada que la registre, y sin embargo organiza el resto de una vida.
La primera niña que murió en su casa tenía un año, espina bífida, parte de la columna le crecía fuera de la piel. Murió el 4 de julio de 1991, mientras Mohamed se duchaba y Dawn preparaba la cena, él recuerda haber salido del baño y haber encontrado médicos en su salón. Lloró tres días.
Desde entonces ha acogido a unos ochenta niños, diez han muerto en sus brazos. El condado de Los Ángeles, cuatro millones de habitantes, lo llama cuando no hay nadie más. Lo llaman el padre de último recurso.
Muchos llegan sin nombre, nacen en hospitales y los abandonan, las familias no los nombran y en el papel pone "Baby boy", "Baby girl". Mohamed los nombra, les pone un nombre antes de que mueran.
Un nombre es gratis, cuatro sílabas, pero ese gesto, cuando se pone el nombre, decide si un niño que vivirá tres semanas existirá como persona o como registro administrativo.
Su hijo biológico, Adam, nació con osteogénesis imperfecta y enanismo, se ha roto casi todos los huesos del cuerpo. Dawn murió en 2015 de una enfermedad pulmonar y desde entonces Mohamed sigue solo, solo puede ocuparse de un niño a la vez. Cuando un periodista del Los Angeles Times entró en su casa en 2017 cuidaba de una niña de seis años con microcefalia, ciega, sorda, pies zambos, caderas dislocadas, no movía brazos ni piernas, tenía convulsiones. La había recibido con siete semanas de vida y le habían dicho que viviría unos meses. La sostenía durante las convulsiones y le hablaba aunque no oyera.
Sé que no puede oír, sé que no puede ver, pero le hablo, tiene sentimientos, es un ser humano.
En 2016, a Bzeek le diagnosticaron cáncer de colon, le pidió tiempo al médico, no puedo operarme todavía, tengo a un niño en casa que es terminal y tengo a mi hijo, que es discapacitado, no hay nadie más para ellos. En el hospital, ingresado, solo, dijo que por primera vez entendió lo que sentían los niños que cuidaba. Si yo a esta edad estoy asustado, cómo estarán ellos. Se operó y siguió.
Bzeek es musulmán practicante. Su historia se hizo internacional en febrero de 2017, justo cuando Trump firmó la orden ejecutiva que vetaba la entrada en Estados Unidos a ciudadanos de siete países de mayoría musulmana, Libia era uno de ellos. Ese mismo mes, en Azusa, el único padre de acogida de toda la ciudad de Los Ángeles dispuesto a llevarse a casa a los niños terminales era un libio musulmán.
Aunque mi corazón se rompa, dijo una vez, la muerte es parte de la vida, estoy con ellos hasta el final, los conforto, los quiero, quiero que sientan que tienen una familia, que tienen a alguien. Que no están solos.

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Juan Carlos es inviolable.
Pujol es muy viejo.
Zaplana se está muriendo.
Rato está muy mayor.
Camps es un hombre elegante.
Doña Rita, es que se murió.
Aznar es intocable.
Don Manuel "fariña", que arriba España.
Trillo fue embajador.
Mario Conde, un doctor honorable.
Doña Esperanza, tiene bula.
Cascos, fue pero ya no.
MAR, otra ronda
Estamostanagustito, olé maestro.
Los hilillos y la plastilina.
Ha sido ETA.
Gurtel. ¿Eso qué es?
EmepuntoRajoy, a saber.
Mariano Rajoy, ni tocarlo.
Maricospe, víctima.
El marido de maricospe, empresario.
Mazon, a vivir que son dos días.
Ayuso and family, un nublado.
El amancebado de Ayuso, un señor honorable.
Soraya, tontica.
Arenas, tontico, sordo y mudo.
Moreno Bonilla, aelico.
La señora de Moreno Bonilla, bien gracias.
La hermana de Moreno Bonilla, música, maestro.
La señora de Pérez Llorca, funcionaria.
La Botella, hasta el fondo.
Sin embargo, mi querido Pelayo, según nos recuerda un día si y otro también la organización de extrema derecha Partido Popular, y cada cinco minutos la banda nazi VOX, el problema de España, el gran problema, el terrible problema de España, es Pedro Sánchez.
Que lo sepa.
Vía @JosemiMontalban
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@jovenandaluz Maestro es porque enseña cultura en los ruedos.disfrutala maestro!
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@cervilla_jose @jovenandaluz Y tú llamando cateto a alguien... Sin saber siquiera escribir mínimamente... 🙄
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@AndateGago_ @jovenandaluz Tú tampoco sirves para nada y no te clavamos banderillas...
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@jovenandaluz Las corridas de toros es una tradición que merece respeto
Además los toros son animales muy peligrosos,no sirven para nada
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@LuisMenaPea @DonMitxel_I @CarlWinslou Quizás el tonto del pueblo es aquel que no capta el sarcasmo más básico...
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@DonMitxel_I @CarlWinslou Aquí, el tonto del pueblo. Que ni se cosca.
Pobrecico.... 😂😂😂
Benicarló, Spain 🇪🇸 Español
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