Jacquy Gil

Nous pensons à l’étrange qu’au moment où il devient étrange. _J.G.

Le vent, depuis quelques jours, apportait des aubes claires. Un nuage survenait parfois, mais qui s’irisait aussitôt de lumière. Les arbres n’en finissaient plus de balayer un ciel qui peu à peu s’azurait d’une manière uniforme. Même leurs ombres, au sol, époussetaient la terre

@aunryz Oui, il est vrai que Lucifer a été nommé ainsi, mais c'était avant sa chute - la vertigineuse - dans le puits sans fond de l'obscur !

Là, il y a du vrai ... à plein ___ Ceci dit, l'ange "porteur de lumière" était Lucifer (Lux Fero) Des deux côtés ... le profit

Parce que l’obscur était source de profits pour quelques esprits mal éclairés, on avait fait taire les porteurs de lumière ; on les avait enfermés dans le silence du non-dire, ce piètre réduit solidement cadenassé par la bien-pensance. _J.G.

Nous ne confondrons pas les pierres et le chemin. Même si les deux se côtoient. Les premières occupaient les lieux bien avant que nous ne venions les fouler ; le second résulte de nos soifs d’avancer, d’aller les uns vers les autres. _J.G.

N’est beau que ce qui nous le demande, s’abandonne à nos états d’âme, en appelle à nos émois profonds. Ainsi la beauté – telle que nous la connaissons – ne serait qu’une vêture, parfois tissée sobrement, parfois cousue de fil d’or, – selon la couleur de nos humeurs. _J.G.

J’aime cet endroit ! Il ne s’y passe presque rien, seulement ce que veulent bien y apporter mes rêves. C’est un lieu qui se trouve à la croisée du minéral et du végétal. Nulle rivière encore n’y coule, nulle source n’y sourd, cependant tout y est possible – même l’impossible ! JG

Nul arbre n’est pareil à un autre. Tous, cependant, se vouent avec la même foi au ciel et à la terre, en tirent une connaissance à laquelle aspirent bien des hommes. Eux, dès lors, aussi prompts à les vénérer qu’à les abattre, capables du meilleur comme du pire. _J.G.

À tous les oiseaux qui traversent mon chemin : où est-il ce quelque part où, pareil à vous, je pourrais être ? Oh, tout cet inconnu qui se dérobe au plus près de mes pas... Et toutes mes attentes, aussi, prisonnières d’un fatras de branches que seules pénètrent vos ailes ! _J.G.

Chaque fleur porte en elle un printemps. Elle est le regard qui éveille nos regards ; elle est la lumière que le soleil a déléguée. _J.G.

Le soleil est devant ta porte et tu ne sais point ce qu’il y fait. Peut-être voudrait-il entrer, éclairer ton aujourd’hui ?Tu t’en fous, c’est un jour comme les autres. Le monde puise à la lumière qu’il peut. Or justement c’est peu… C’est peu de le constater et aussi de le dire.

Ce peu de ciel au-dessus des arbres, je l’imaginais rempli d’étoiles, de soleils s’appropriant toujours plus d’espace et l’éclairant d’une lumière œuvrant à un nouvel inconnu. Un autre infini, en quelque sorte ! _J.G.

Le Renouveau, qui semblait s’agiter dans l’allégresse d’une abeille en avance sur sa saison, avait refleuri trop peu d’herbes encore pour que j’en fasse mon miel. _J.G.

Il suffit d'être à l'écoute, de se tourner vers sa propre imagination, et l'on devient ce narrateur intransigeant qui, d'une voix allégorique, couvre l'affligeante litanie des certitudes, le vain monologue où l'humain, encore, n'a pas su se dire qui il est. _J.G.

@Paroles_auteurs Un ressenti profond. - C'est très beau !

"J’ai vécu dans un isolement profond, un désert intérieur, Et peu à peu, j’en ai aimé la douce horreur. Dans cette solitude où l’esprit s’égare, Je plongeais en moi, scrutant chaque miroir. Ma vie entière, je l’ai revue en silence, Détail par détail, sous l’éclat d’une immense Lumière implacable, où moi-même, sévère, Je me jugeais sans détour, d’un regard austère. Parfois, je bénissais le sort qui m’avait donné Cette solitude, ce vide abandonné, Car sans elle, jamais je n’aurais pu comprendre, Ni réviser ma vie, ni vraiment m’éprendre." Fiodor Dostoïevski, Mémoires de la maison morte

@aunryz Merci

Joli cette clé ... en attente __ (la vie est une réponse qui n'a pas trouvé sa question)

J’ai trouvé une clé, une clé qui n’a pas l’aspect d’une clé et dont le mécanisme qu’elle est censée actionner est en train de s’élaborer dans ma tête. Autrement dit, une clé qui pourrait ouvrir une porte qui n’existe pas encore ! _J.G.

Il va falloir soutirer à nos yeux plus de larmes, creuser plus profondément dans nos émotions ; il va falloir donner davantage de fluidité à nos pas pour irriguer la terre, puiser en nos pensées des sources claires, retrouver la fraîcheur de nos étonnements ! _J.G.

Soleils éteints soumis à l’affront : à-terme d’une prime d’État (!). Que reste-t-il du champ de tournesols ? Cette flétrissure nourrissante – grenier des oiseaux – ou bien cet intense flamboiement sauvé du mépris et de l’éphémère par la main d’un Van Gogh ? _ J.G.

Je les vois, je les entends, mes atomes, exacerbés par leur impatience, prenant le pas sur l’événementiel. Dense univers qui s’agite, me soulève… me demande d’être ! Or moi, toujours et encore, ne sachant dégager de mon effort qu’une espérance !