Betowski

y al oído susurra palabras de amor que estemecen mi ser Verla enamorada, es reflejarme en sus ojos, mirarme en su erotismo y sensualidad que me ahoga en el calor de sus labios, sintiendo su latidos de su corazón , me lleva en su mente y amor.

04/05/2026 Verla enamorada, es sentir su voz angelical, dulce y pícara llena la vida de flores, su ternura son las ganas insaciables de amarle toda la vida Verla enamorada, es disfrutar su sonrisa día y noche, su cuerpo es la pasión que llena de caricias y acelera mi corazón...

Berlín. Un día cualquiera en un parque. Una niña solloza desconsolada. Acaba de perder su muñeca favorita y, por más que busca entre los árboles y los bancos, ha desaparecido. Su corazón de niña está roto. Un hombre delgado, de mirada seria pero profunda, se acerca. Podría haberla ignorado. Podría haberle dicho lo que todos los adultos dicen: "ya pasó, te compraremos otra". Pero este hombre era el escritor Franz Kafka. Y decidió hacer algo extraordinario. No llores le dijo con una voz suave que detuvo las lágrimas de la pequeña. Tu muñeca no está perdida... está de viaje. La niña levantó la vista. Dudaba, pero una chispa de esperanza se encendió en sus ojos. ¿Cómo lo sabe? Porque me dejó una carta para ti sonrió él. Al día siguiente, Kafka regresó al mismo banco. Llevaba consigo una hoja escrita a mano con sumo cuidado. Era la primera carta. "Querida amiga, no llores por mí. Me fui de viaje para conocer el mundo. Te escribiré sobre mis aventuras". Así comenzó un ritual mágico. Cada tarde, la niña volvía al parque. Cada tarde, Kafka estaba ahí esperándola. A través de las cartas, la muñeca le contaba historias increíbles sobre montañas lejanas, mares brillantes y ciudades llenas de luces. El dolor de la pérdida se había transformado en asombro. Pasaron las semanas, y Kafka supo que el viaje debía terminar. Un día, apareció en el parque sosteniendo una muñeca nueva. Tu muñeca ha regresado de su viaje le dijo con dulzura. La niña la tomó entre sus manos. La miró fijamente. Frunció el ceño. No se parece a mi muñeca... susurró, confundida. Entonces, Kafka le entregó la carta final: "Mis viajes me han cambiado. Ahora soy diferente, pero sigo siendo yo. Espero que podamos seguir compartiendo momentos juntas". La niña sonrió y abrazó a la muñeca con todas sus fuerzas. Comprendió algo que a muchos nos cuesta la vida entera entender: todo cambia, pero el amor nunca desaparece, simplemente se transforma. Un año después, Franz Kafka murió. Pasaron las décadas. Aquella niña creció. Un día, ya convertida en mujer, revisaba sus recuerdos cuando descubrió algo que le heló la sangre: había una pequeña carta oculta dentro de la muñeca. Sus manos temblaron al desplegar el papel amarillento, guardado allí durante tanto tiempo. Era un último mensaje, un secreto que Kafka había dejado para el futuro: "Todo lo que amas probablemente se perderá, pero al final el amor volverá de otra manera". Con lágrimas en los ojos, aquella mujer miró la nota. Y comprendió que esas palabras habían sido ciertas todos los días de su vida. Crédito: R Mendoza.

Ese sábado fui al refugio con un plan claro ya en mente. Había elegido a mi perro en línea: un mestizo de Pitbull fuerte y guapo, con ojos gentiles y expresivos. Incluso había empezado a llamarlo Bruno antes de conocerlo. En mi mente, todo parecía simple. La puerta del kennel se abriría, él vendría directamente hacia mí con la cola moviéndose, y nos iríamos a casa juntos. Ya me imaginaba haciendo caminatas y teniendo un compañero leal a mi lado. Pero cuando el voluntario abrió la puerta, nada salió como lo había imaginado. Bruno no se movió. Ni cola moviéndose, ni emoción. Solo se quedó allí en el concreto, soltó un sonido suave e incierto, y bajó la cabeza. Confundido, me acerqué más. “Vamos, amigo”, dije suavemente, extendiendo la correa. Me miró por un momento, luego miró más allá de mí. Cuando seguí su mirada, vi a un cachorro mestizo diminuto acurrucado en la esquina, tratando de hacerse invisible. El pequeño cachorro, tal vez de ocho semanas, estaba temblando. Sus ojos estaban fijos en Bruno, y Bruno lo observaba con la misma intensidad. Fue entonces cuando lo entendí. No solo compartían un espacio. Eran el consuelo el uno del otro. En un refugio ruidoso y abrumador lleno de perros ladrando, habían encontrado una sensación de paz mutua. Bruno no estaba siendo terco. Solo no quería dejar a su amigo atrás. Sin un solo sonido, lo dejó claro: no iba a ir a ningún lado solo. En ese momento, ya no se sentía como una elección. Se sentía como lo único que había que hacer. Me volví hacia el personal, tomé aire y pregunté: “¿Es posible adoptar a los dos?” El voluntario sonrió y dijo que habían estado esperando que alguien lo hiciera. Los dos dormían acurrucados juntos todas las noches. Después de que se completó el papeleo y todo estuvo finalizado, salieron del refugio uno al lado del otro, manteniéndose cerca, tal como siempre estuvieron destinados a estar.

"Quien trabaja con sus manos es un obrero. Quien trabaja con sus manos y su cabeza es un artesano. Quien trabaja con sus manos, su cabeza y su corazón es un artista". - San Francisco de Asís.

“Yo no pago por mujeres”, escribió un hombre de 52 años. Llegué a la cita sin maquillaje y con zapatillas. Habíamos estado hablando durante unas dos semanas. Giovanni era una de esas personas raras: educado, directo, sin juegos mentales. Divorciado, dos hijos mayores, trabajaba en la construcción. Tenía humor, equilibrio, cultura. Cuando me invitó a salir, dije que sí sin dudarlo. Entonces llegó ese mensaje: claro, casi cortante. “Seamos claros: yo no pago por mujeres en las citas. Es mi principio. Espero que no sea un problema”. Honestamente, no lo era. De hecho, aprecié la honestidad. Mejor saber de antemano en qué te estás metiendo que enfrentarte a la cuenta y fingir que nada pasó. Respondí: “Bien, sin problema. Nos vemos el sábado”. Dentro de mí, nació una idea. Un experimento simple y honesto. El sábado por la mañana, me desperté temprano. Tengo 46 años y sé exactamente qué significa “prepararse” para una cita. Abrí mi armario, elegí el atuendo adecuado. Luego el maquillaje: base, corrector, sombra de ojos, máscara, lápiz labial: el ritual habitual. Y entonces me detuve. ¿Por qué? Si realmente somos iguales… si todos pagan lo suyo… si no hay roles… ¿por qué debería pasar dos horas preparándome? ¿Por qué debería verme impecable mientras Giovanni probablemente aparece en jeans y camiseta, listo en diez minutos? Así que decidí. Jeans. Suéter gris. Zapatos cómodos. Cola de caballo. Sin maquillaje. Solo yo. En el espejo, me sentí extraña. No peor. Solo… diferente. Acostumbrada a verme “construida”, ahora me veía simplemente normal. “A ver qué pasa”, pensé. En el café, Giovanni ya estaba sentado. Me saludó, sonrió, todo tranquilo. Los primeros minutos fueron agradables, naturales. Casi pensé que lo había sobreanalizado. Entonces hizo una pausa, me miró más de cerca y dijo: “No te preparaste mucho para verme, ¿verdad?” “¿Qué quieres decir?” “En las fotos, te veías más arreglada… el vestido, el maquillaje… Ahora te ves… como si hubieras ido a hacer un mandado”. Sonreí. Porque en ese momento supe que el experimento estaba funcionando. “Giovanni”, dije con calma, “¿recuerdas lo que escribiste sobre la cuenta?” Asintió. “Sí”. “Hablaste de igualdad. Todos pagan lo suyo. Sin roles, sin expectativas. Tú eres independiente, yo soy independiente”. “Sí… ¿y?” “Entonces me pregunté: ¿por qué la igualdad solo aplica al dinero? Tú llegaste cómodo, sin esfuerzo especial. Yo hice lo mismo. ¿No es eso coherente?” Se quedó en silencio. Luego intentó explicar. “Pero son cosas diferentes…” “¿Por qué diferentes?”, pregunté. Habló de hábitos, de la “naturaleza femenina”, del hecho de que a las mujeres les gusta cuidarse. Escuché. Luego dije algo simple: “Cuidarse cuesta. Tiempo, energía, dinero. Y a menudo se da por sentado. Hablamos de igualdad cuando se trata de pagar, pero aún esperamos que una mujer sea perfecta… gratis”. Intentó defenderse: “Pero a las mujeres les gusta…” Sonreí. “Sí, me gusta sentirme bella. Pero también me gusta ser yo misma. Dormir hasta tarde. No preocuparme por el maquillaje. Usar zapatos cómodos”. Me miró, sin saber qué decir. Terminamos nuestro café hablando de otra cosa. Luego llegó la cuenta. Dividida por la mitad. Perfecto. Nos despedimos cortésmente. Nunca nos contactamos de nuevo. No, no me arrepiento. Esa cita me enseñó algo. Vivimos en un tiempo en que todos hablan de igualdad, pero a menudo solo donde es conveniente. La gente quiere una mujer independiente, autónoma… pero también impecable, pulida, perfecta. La verdadera igualdad no es dividir una cuenta. Es compartir el mismo esfuerzo, el mismo respeto, la misma inversión. Si no quieres pagar la cena, está bien. Pero entonces no esperes que alguien pase horas viéndose perfecta para ti. Si somos iguales… realmente iguales. Sin dobles estándares. Giovanni quería igualdad. La obtuvo. Solo no del tipo que imaginaba. Crédito - Mr. Commonsense

Ella gime, muerde, araña, se hinca y su boca es una delicia. Ella es fuego hecho versos. Ella no deja de imaginar, fantasear y soñar con tener sexo en algún lugar que no sea la absurda cama. Ella es perversa y no por ser perversa deja de ser una dama.

impregnando su aroma de mujer en mi vida, recorre mis venas sutilmente, pero ella siempre en mi mente disfrutando de tanto quererte.

mis ganas son el imán que me une a su alma, a su cuerpo observando sus senos y caderas contoneandose con versos lujuriosos, mis ojos dilatados consumen su cuerpo desnudo, ..

01/05/2026 La pienso como no tiene idea,se mete en mi cabeza y alborota todo mi ser, me gusta verle sensual y erótica que provoca mis perversiones y deseos infinitos de hacerle el amor La pienso que no tiene idea, hace florecer mis sentimientos, ...

Para que te lo sepas...

Exhausto y tranquilos contemplamos el tiempo, sus dedos surcan la piel, recordado el sentir provocado, sintiendo el cosquilleo de querer más, su mente perversa marca mis labios con besos que estremecen los cuerpos e invita a perder el aliento en el paraíso del amor.

y en ardientes encuentros consumamos miradas perversas, caricias llenas de deseo, y besos en que devoramos el alma de ambos, vehemente duras embestidas nos entregamos a la lujuria, pecado divino que nos hunde en placer ...

30/04/2026 Ella, siempre tiene ganas de besarme, de expresar su amor, y con celo me acaricia, se enreda en mi ser, como un volcán me quema de su pasión, deseo y ganas, Su pasión es embriagante, su amor me altera, el calor de los cuerpos hace arder los sexos, ...

Un guardia de seguridad atrapó a un hombre de 82 años mientras escondía una barra de pan en su chaqueta. Se suponía que debía retenerlo hasta que llegara la policía, pero en cambio, se sentó en el suelo con él. James se toma muy en serio su trabajo como oficial de prevención de pérdidas. Normalmente, cuando detiene a un ladrón de tiendas, estos huyen o se ponen agresivos. Pero cuando se acercó al anciano en el pasillo del pan, la reacción le partió el corazón. El hombre, Walter, no huyó. Simplemente se quedó paralizado, con las manos temblando violentamente mientras apretaba contra su pecho el pan blanco más barato. Walter nunca había robado nada en su vida. Pero su alquiler había subido, su esposa falleció el año pasado y su pequeña pensión se le había acabado hacía cuatro días. Se estaba muriendo de hambre. "No quería causar problemas", sollozó Walter, deslizándose al suelo avergonzado. "Es que... no me queda nada hasta la semana que viene". James miró al hombre, que le recordaba a su propio abuelo. Se dio cuenta de que aquello no era un delito, sino una crisis. No llamó por radio pidiendo refuerzos. No se paró frente a él como una figura de autoridad. James se sentó allí mismo, en el sucio suelo de linóleo, poniéndose a la altura de Walter para detener su temblor. "No tiene problemas, señor", dijo James suavemente, con la mano en el brazo del hombre. "Está bien. Tenía hambre, ¿verdad?". Walter asintió, con lágrimas rodando por su rostro, esperando las esposas. En cambio, James sacó su propia cartera. "Vamos a salir juntos hacia la caja", le dijo James. "Voy a pagar yo esto. Y también te vamos a comprar un poco de mantequilla de maní y leche". Ayudó a levantarse a Walter, pagó una bolsa llena de víveres y le dio el recibo para que pudiera salir por la puerta principal con su dignidad intacta. Walter entró sintiéndose como un criminal, pero se fue sabiendo que todavía hay alguien a quien le importa.

La química perfecta, es cuando tu eres la gloria y yo el infierno. Tu la sensualidad y yo el escritor. Tu el deseo yo la perversión. Tu la ternura y yo la locura. Nos complementamos, nos deseamos y mutuamente nos perturbamos..

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"Lo contrario del amor no es odio, es la indiferencia. Lo contrario de la belleza no es la fealdad, es la indiferencia. Lo contrario de la fe no es herejía, es la indiferencia. Y lo contrario de la vida no es la muerte, sino la indiferencia entre la vida y la muerte". Elie Wiesel 📷Rui Palha