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Autopista de la muerte
La historia oficial siempre habla de “victorias”, de “operaciones quirúrgicas”, de “intervenciones necesarias”. Pero hay fechas que rompen el relato. Fechas que deberían estar en todos los libros de texto si el mundo fuera honesto. El 26 de febrero de 1991 es una de ellas.
Ese día, mientras Irak se retiraba de Kuwait cumpliendo una resolución de Naciones Unidas, Estados Unidos decidió incumplir la suya. Lo llamó defensa. Lo llamó libertad. Lo llamó paz. Pero la palabra correcta es otra: masacre.
Durante diez horas, una columna compuesta por soldados exhaustos y familias enteras —sí, niños también— fue pulverizada desde el aire. Quemados vivos en la autopista. Bombardeados sin capacidad de responder. Fusilados incluso después de rendirse. Era una retirada, no una ofensiva. Era gente desarmada, no un ejército en combate.
La escena fue tan brutal que incluso quienes participaron en ella guardaron silencio durante años. Y aun así, nadie pagó. Ni un juicio. Ni una investigación real. Ni una disculpa. Nada.
Porque esto no fue un error. Fue un mensaje.
Un recordatorio de cómo opera la potencia que lleva décadas dictando quién es civilizado y quién es terrorista. Quién merece vivir y quién puede convertirse en cifra. Quién recibe sanciones y quién recibe impunidad.
La “autopista de la muerte” no es solo un episodio del pasado: es un elemento del orden internacional que seguimos tolerando.
Un imperio construido sobre cadáveres ajenos y mitologías propias.
Sangre, sufrimiento y toneladas de hipocresía elevadas a doctrina.
Y mientras no lo miremos de frente, seguirá siendo así.
