صــورة كـتاب | Pic of a book

المكتبة ليست كتبًا مرتّبة فقط، بل رحلات مؤجلة وذكريات لم تُفتح بعد.

يُمثّل هذا الكتاب مرآةً صادقةً تضع المرء في مواجهةٍ حتميةٍ مع ذاته، وتحثّه على مراجعة نفسه مرارًا ليرى حقيقتها المجرّدة و قد تكون هذه الحقيقة صادمة، سواء تجلّت في جوانب الخير أو الشر…

لو قيل لي: ما هو أفضل شعور في الكتابة؟ لأجبتُ: ما يحدثُ قبل أن تكتب؛ تلك اللحظة التي تنسابُ حائرًا في جمعِ كلماتك التائهة، وصولًا إلى اكتمالِ الفكرةِ، حيثُ استرسالك حتى تبلِغَ المعنى الذي تودّه، هذا الشعور بحدتهِ يجعلُ الأمر ممتعًا مهما نابك منه صعوبةً، إلا أنه شيئًا فشيء يتحولُ إلى عادةٍ تستعذبُ فيها ما تفعله.

بعد مدة من امتزاجي بالبشر أدركت لماذا أُصدر كتاب " محاط بالحمقى "

بيّن كتابُ الباقلاني في إعجاز القرآن كاشفًا عن سِره المَصون، ومُبينًا لنظمِه الذي بهر العقولَ والظنون فهو سفرٌ جليلُ القَدر، بليغُ الأثر، يُرشدُ القارئ إلى معالمِ الإعجازِ ومواطنِ العِبر…

ورقةٌ قديمة— إنّ كتابة الرسائل هي أكثر ما أُجيده على الإطلاق.. ما إن أكتب اسم المُرسَل إليه، حتى أنهال على الورق، أنثر حبري دون توقّف، دون أن أفكّر عمّا أكتب. إلّا مرّةً واحدة.. أتذكّر أنّني أخذتُ يومًا كاملًا أفكّر: ماذا أكتب في تلك الورقة الفارغة التي لا تحمل سوى اسمك؟ كيف أملؤها؟ وبماذا؟ كانت تلك الرسالة… ——————————————— رسالة الوداع: ( إلى: طيفٍ زارني صدفةً، لقد رحلتَ الآن، ولن تعودَ مجددًا.. ربّما نلتقي، لكن قلوبنا قد اختلفت، وملامحنا كبرت، ووجوهنا تغيّرت.. قد لا تتعرّف عليّ، لكنّني، ومنذ اللحظة الأولى، سأعرفك. يا خيالًا آنسني في ليالٍ مظلمةٍ وكان ضوئي، هذه آخر رسالة.. ولكن، كيف تُكتب الرسائل الأخيرة؟ كيف يكتب من يعلم أنّ الغد يحمل له فراق حبيبه؟ كيف يفكّر في شيءٍ غير الغياب المُميت والذكريات الحزينة؟ ولماذا يكتب، وهو يعلم أنّ رسالته ستبقى حبيسةَ دفاتره، وأنّ مصيرها لن يختلف عن رسائله القديمة؟ كيف يُمسك أدمعًا اختلطت بحبره، فكتبت كلماتٍ تُدمي القلب وتزيد من لهيبه؟ لماذا يكتب في ورقةٍ.. ربما تضيع بين أوراقٍ قديمة! من: طيفٍ رُبما زارَك.) ——————————————— -رِهَام آل مهدي.

الداء والدواء.

🤍📚

حِطّة

أحبُّ الأوقات، هذه اللحظة

تحديق| في حالةٍ ما، تشعر أن كلَّ ما تودُّ فعله هو التحديق في اللاشيء.. في الفراغ. أن يستريح عقلك من التفكير، وعيناك من تشتّت النظر، تظلُّ جالسًا في مكانك، تُحدّق في شيءٍ ما، لكنك في الحقيقة لا ترى شيئًا. تشعر بأن الحياة متوقفة، وأن كلَّ شيءٍ ثابتٌ في مكانه، وكأنك إذا تحرّكتَ تحرّك كلُّ شيءٍ معك، وعادت الفوضى لتملأ المكان، وازداد الإزعاج؛ فتحافظ على ثباتك، وعلى بؤبؤ عينيك ألّا يتحرّك، تخشى حتى صوت أنفاسك وهي تتصاعد مرةً تلو الأخرى.. ومع آخرِ محاولةٍ منك للتماسك، توقظك حرارةُ دمعةٍ سقطت دون أن تشعر بها! وما هي إلا قطرةٌ من طوفانٍ قادم.. وما إن ترفع يدك لتمسحها، حتى ينهمر دمعك المتراكم، وتتدافع عبراتك المكتومة، وتعلو صرخاتك الحزينة، وقبل أن تسقط دمعاتك، تسقط أنت.. هابطًا بقوةٍ على أرضٍ لم تهتزَّ لشيء، كما تشعر بها الآن تهتزُّ تحتك! لا شيء هنا يُعينك على استعادة نفسك.. حتى نفسك تحاول الهروب منك. -رِهام آل مهدي.

ما أمتعها لحظة، أن تستوعب هذا العمر الذي مرّ ولم يخلُ من إنجازٍ كنتَ تراه بسيطًا فيُقلقك كونك لم تحقق المرجو، فسرعان ما توالت السنين وانكشف الستار، فبدت لك صورته الكاملة لتُبهرك عند اكتماله.

إنما تحملهُ أيامٌ كهذهِ كنوزٌ تُكتسب، ففيها يُساقُ إلى الأرواحِ ربيعُها، وتُفتحُ للقلوبِ شرفاتٌ تطلُ على رحابةِ السماء، حيثُ لا ضيق ولا عناء.

وَإِن كُنتُمْ فِي رَيْبٍ مِمَّا تَزَّلْنَا عَلَىٰ عَبْدِنَا فَأْتُواْ بِسُورَةٍ مِن مِثْلِهِ) بعد دلائل التوحيد الكونية، جاء برهان الوحي: التحدي ليس تعجيزًا، بل حُجّة عكسية؛ فإن عجزتم عن الإتيان بمثله، ثبت أنه من عند الله، وإذا ثبت مصدره، وجب توحيدُ مُنزله.

تحكي رواية الليالي البيضاء للكاتب الروسي فيودور دوستويفسكي حكاية أربع ليالٍ قصيرة، لكنها عميقة في الشعور والانتظار تتناول وحدة الإنسان الحالم حين يلتقي بحبٍ يظنه خلاصًا، فإذا به يتحول إلى درسٍ في الواقع…

@OsamabinAref_N بالطبع يشرفني ذلك 💙

بالأمس انتهيتُ من قراءة ديوان براعة الالتهاء؛ ديوان يقدّم نصوصًا تتكئ على التأمل والهدوء الداخلي، حيث يتحوّل الالتهاء إلى فعلٍ واعٍ للهروب من ضجيج الواقع والاقتراب أكثر من الذات، هنا بعضًا من الاقتباسات.