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El tamaño del pene se establece antes del nacimiento por la salud materna, el metabolismo y la exposición hormonal (incluidos los anticonceptivos).
El tamaño del pene se determina en gran medida durante el desarrollo fetal a través del sistema endocrino materno-placentario.
La masculinización depende de la DHT que actúa localmente en el tejido genital.
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Se supone que los hijos son quienes despiden a sus padres. Pero esta vez fue al revés.
En una habitación de hospital, Teresa, de 102 años, estaba sentada junto a la cama de su hijo de 82. Para el mundo era un hombre mayor, con arrugas y canas. Para ella seguía siendo su niño.
Él respiraba con dificultad. El monitor marcaba el ritmo. Ella se inclinó despacio y le tomó la mano.
—Aquí está tu mamá —le dijo en voz baja.
Ella solo le daba caricias suaves en la frente, como cuando lo calmaba de pequeño.
—No tengas miedo, hijo… yo estoy contigo.
El video fue publicado en redes por su nieto Jhon. En ese momento, la edad dejó de importar. Ella no veía décadas, veía al bebé que cargó en brazos. Y aunque el orden natural parecía romperse, el amor seguía intacto como el primer día.

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@HumanoCuriosoXx la slaud cardiovascular debemos cuidarla con esta aliementacion
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💔 A los doce años, descubrí que mi mamá besaba a su jefe y corrí a contárselo a mi papá.
Al día siguiente, hizo maletas y me miró como si yo fuera la traidora, diciendo: "Esto es tu culpa".
No me abrazó ni lloró. Solo se fue, dejándonos a mis hermanas y a mí con su frase clavada en el pecho.
💔 La vi en el estacionamiento, besándose con don Ramiro, como si mi papá no existiera.
Él le agarraba la cintura y ella se reía. Yo, escondida detrás de un puesto de elotes, sentí que el mundo se partía. Cuando llegué a casa, mi papá estaba en la cocina
Lo miré y, sin querer, le conté.
—Mamá estaba besando a don Ramiro.
Él no gritó, solo se quedó quieto, con la mirada vacía. Esa noche, escuché discusiones, un vaso romperse y a mi mamá decir que no tenía derecho a meterme.
Al día siguiente, ella sacó una maleta roja. Marisol lloraba y Sofi abrazaba su muñeca.
—¿Te vas?
—pregunté.
—Esto es tu culpa, Valeria
—respondió, fría como una sentencia.
La puerta se cerró, y con ella se fue mi mamá y la niña que yo era. La odié por meses.
La odié cuando papá aprendió a trenzar el pelo de Sofi y cuando Marisol mojaba la cama.
La odié cada Día de las Madres.
Pero había noches en que la culpa me asediaba.
¿Y si sí fue mi culpa?
Crecí con esa pregunta atorada en la garganta. Mi papá nunca me culpó, pero tampoco volvió a ser el mismo. Patricia desapareció, y con ella, la ilusión de familia.
A veces llegaban rumores de que vivía con Ramiro, que tenía otro hijo. Cuando cumplí veinticuatro, mi papá me preparó enchiladas.
Sofi se quedó en la puerta de mi cuarto.
—Vale, necesito enseñarte algo
—dijo, mostrando una bolsa con una foto de mamá y una carta sin abrir.
—Mamá no se fue por lo que tú viste
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