Caro Castro 💚

Acabo de ver el show de Bad Bunny. No voy a opinar sobre el artista, porque evidentemente —como el arte de una banana pegada a una pared— está fuera de mi inteligibilidad cómo un tipo que no baila, no canta, no es poeta ni un adonis puede llegar a tener a Lady Gaga y a Ricky Martin de coristas. Me excede. Lo que sí observo es la contradicción de, por un lado, el hype disruptivo de cantar en español y decir “super tazón”; y, por el otro, la postal latina que al estadounidense le resulta cómoda, digerible, reconocible: maizales, bananos — bananos ‼️—, cuerpos uniformemente mulatos, mestizos o negros —parece que los blancos no existimos en Latinoamérica—, perreo, fiesta, desenfreno, la barbarie amable y exportable. Clichés que parecen tener el sello Disney. Es obvio que los argentinos no entramos en la fantasía latina que consumen los yanquis: demasiado europeos para el estereotipo, demasiado sudamericanos para Occidente. ¿Qué puede haber más en las antípodas del reguetón que el tango, ese lamento que se baila? Así estamos: como espectadores, mirando desde un costado cómo otros definen quiénes somos. Igual, gracias, Bad Bunny, por la mención.

Bueno, nos quedamos encerrados en la plaza de Colegiales. Dos personas, una bici, y una esperanza fatal: que el GCBA nos venga a buscar

Bastó que un solo tuitero me lo sugiriera y me embarqué de lleno en la tarea de diseccionar la nota sobre la paternidad que generó polémica en estos días para desmantelar algunas de las estrategias de la escritura con IA. Abro hilo: