Susana Sánchez

Escribir es buscar decir algo que todavía no sabes que sabes. Escribir es empujar las paredes de lo que sabes.

Ayer, hoy y siempre.

Aquí

Sin que sirva de precedente, opino que nada es en vano pero sabiendo que todas las opiniones son vanas.

Marguerite Duras nació el 4 de abril de 1914. Su obra maestra, para mí, es El amante. Merece lo que dijo Borges de La invención de Morél de Bioy Casares: «Una novela perfecta». En su ensayo Escribir da claves generosas sobre el arte de narrar y persistir en el oficio.

Aquí

Urgente sonreír

A veces los objetos también se cansan de estar

Un espejo quiso romperse

Brotan las primeras hojas desafiando el letargo invernal. Últimos días fríos. El cambio de estación es una frontera en el calendario. Una frontera natural. #invierno

«Quizás hay personas destinadas a acumular conocimiento mientras que otras estamos destinadas a perderlo. Perdemos todos los puntos de referencia. Conservamos solamente un sentido de lo general. Algo instalado en nuestro cuerpo que conversa con el mundo. Tenemos la sensación de habernos ido muy lejos. Nuestros parientes pueden llamarnos enfermos y llevarnos al hospital. Unos ojos vidriosos que no expresan ninguna señal de reconocimiento, eso les resulta aterrador. Sin embargo, no son menos valiosos esos ojos. Si existen ha de ser porque lo ha querido Dios. Digo Dios pero podría decir cualquier otra palabra. En el fondo todas las palabras se refieren a lo mismo.» Así comienza JOI de Ángela Segovia. Intenso y subiendo el nivel página a página. #RecomiendoLeer @launarota

@jlmartinnogales En serio es la tumba de Tolstói? No es por poner en duda, es que me parece alucinante.

Esta es la tumba de Tolstói. Sin palabras. Sin fechas. Sólo rodeada de tierra, árboles y hojas.

Algunas veces también pasa que el bosque no nos deja ver el árbol.

Gonzalo Rojas

Subo más abajo

Qué impresionante esto de Ray Bradbury

@a_todaletra Hemos quedado para el café de mañana de nuevo

@argumentaria_su jajaja... Es que Ray es mucho Ray

Estoy desayunando con Ray Bradbury. Espero que no se entere que yo buscaba desayunar con Philip K. Dick, pero como no lo encontré, me decidí por él.

"Mientras estés en el club de la lucha, no importa el dinero que tengas en el banco. No eres tu trabajo. No eres tu familia, y no eres quien te dices que eres. No eres tu nombre. No eres tus problemas. No eres tu edad. No eres tus esperanzas. No te salvarás. Todos moriremos algún día. ¿Qué te gustaría haber hecho antes de morir? El trabajo. Me gustaría dejar el trabajo. No eres tu triste billetera. El mundo se está volviendo loco. Mi jefe ha muerto; mi casa ya no existe. No tengo trabajo y soy el responsable de todo."

Si el mundo es un desastre, y hay que ser muy inocente para negar que lo es, hagámoslo explotar por los aires. Si el mundo es un despropósito, que sea nuestro despropósito, tú despropósito. No hay nada más patético que vivir en el despropósito de otro y llamarlo destino. Sé el protagonista de tu propia mierda, hazte ese favor, exhibe con orgullo la corona de tu propio fracaso. Esa me parece que es la propuesta de Chuck Palahniuk. Y por certera y osada, duele. Las personas más peligrosas son las que no tienen nada que perder, y pareciera que cada vez hay más personas que no tienen nada que perder. Y también que cada vez los poquitos que tienen algo que perder, tienen más que perder. Me sorprende lo actual que sigue siendo todo, El club de la lucha se publicó en 1996, y hay temas que te hacen preguntarte, ¿pero esto ya era un problema en el 96? Qué gran ojo el de Palahniuk para acertar con los problemas importantes, los que persisten y presentarlos en forma de épica locura colectiva.

El club de la lucha te mete el dedo en el ojo. El club de la lucha te da una patada en el culo. Te pisa el dedo meñique del pie. Es el ruido denteroso de la uña al rascar la pizarra. Es una linterna que te apunta directamente a los ojos. Es una café al que le añadiste sal por error.