Caroline Monath

Friends- This is a tough note to write, but since a bunch of you have started to suspect something, I’ll cut to the chase: Last week I was diagnosed with metastasized, stage-four pancreatic cancer, and am gonna die. Advanced pancreatic is nasty stuff; it’s a death sentence. But I already had a death sentence before last week too — we all do. I’m blessed with amazing siblings and half-a-dozen buddies that are genuinely brothers. As one of them put it, “Sure, you’re on the clock, but we’re all on the clock.” Death is a wicked thief, and the bastard pursues us all. Still, I’ve got less time than I’d prefer. This is hard for someone wired to work and build, but harder still as a husband and a dad. I can’t begin to describe how great my people are. During the past year, as we’d temporarily stepped back from public life and built new family rhythms, Melissa and I have grown even closer — and that on top of three decades of the best friend a man could ever have. Seven months ago, Corrie was commissioned into the Air Force and she’s off at instrument and multi-engine rounds of flight school. Last week, Alex kicked butt graduating from college a semester early even while teaching gen chem, organic, and physics (she’s a freak). This summer, 14-year-old Breck started learning to drive. (Okay, we’ve been driving off-book for six years — but now we’ve got paper to make it street-legal.) I couldn’t be more grateful to constantly get to bear-hug this motley crew of sinners and saints. There’s not a good time to tell your peeps you’re now marching to the beat of a faster drummer — but the season of advent isn’t the worst. As a Christian, the weeks running up to Christmas are a time to orient our hearts toward the hope of what’s to come. Not an abstract hope in fanciful human goodness; not hope in vague hallmark-sappy spirituality; not a bootstrapped hope in our own strength (what foolishness is the evaporating-muscle I once prided myself in). Nope — often we lazily say “hope” when what we mean is “optimism.” To be clear, optimism is great, and it’s absolutely necessary, but it’s insufficient. It’s not the kinda thing that holds up when you tell your daughters you’re not going to walk them down the aisle. Nor telling your mom and pops they’re gonna bury their son. A well-lived life demands more reality — stiffer stuff. That’s why, during advent, even while still walking in darkness, we shout our hope — often properly with a gravelly voice soldiering through tears. Such is the calling of the pilgrim. Those who know ourselves to need a Physician should dang well look forward to enduring beauty and eventual fulfillment. That is, we hope in a real Deliverer — a rescuing God, born at a real time, in a real place. But the eternal city — with foundations and without cancer — is not yet. Remembering Isaiah’s prophecies of what’s to come doesn’t dull the pain of current sufferings. But it does put it in eternity’s perspective: “When we've been there 10,000 years…We've no less days to sing God's praise.” I’ll have more to say. I’m not going down without a fight. One sub-part of God’s grace is found in the jawdropping advances science has made the past few years in immunotherapy and more. Death and dying aren’t the same — the process of dying is still something to be lived. We’re zealously embracing a lot of gallows humor in our house, and I’ve pledged to do my part to run through the irreverent tape. But for now, as our family faces the reality of treatments, but more importantly as we celebrate Christmas, we wish you peace: “The people walking in darkness have seen a great light; on those living in the land of deep darkness a light has dawned….For to us a son is given” (Isaiah 9). With great gratitude, and with gravelly-but-hopeful voices, Ben — and the Sasses

Nos aïeux meurent deux fois. Dans ce restaurant d’une chaîne de grande distribution, un homme seul, empreint de sagesse, est attablé. L’architecture et le mobilier de ce lieu ressemblent étrangement à un réfectoire d’établissement pour personnes âgées. J’ose espérer que cela ne soit pas prémonitoire. Je suis installé à proximité. À force que nos regards se croisent, nous ne nous voyons plus vraiment, mais nous nous regardons. Un pli discret au coin de ses lèvres le trahit : il souhaite sûrement me parler. J’attends encore. Il termine son assiette avec la lenteur d’un rituel. Chaque bouchée semble pesée, savourée, comme s’il dialoguait en silence avec les saveurs. Pas de téléphone, pas de hâte, juste cette présence calme qui fait presque baisser le volume de la musique diffusée. Il pose enfin ses couverts en parallèle, parfaitement alignés. Essuie délicatement le coin de ses lèvres avec la serviette en papier, la plie en quatre, la dépose à côté de l’assiette vide. Puis il se redresse légèrement, inspire et ferme à moitié les yeux, comme on fait quand on laisse une mélodie ancienne remonter du fond de soi. Et là, dans le brouhaha discret des plateaux qui s’entrechoquent et des caisses qui bipent au loin, j’ai l’impression d’entendre presque une vieille chanson fredonnée mentalement, un air de Brassens ou d’Édith Piaf peut-être, offert en dessert à son estomac repu. Je décide d’aller à sa rencontre. « Bonjour, monsieur. Puis-je me joindre à vous ? — Bonjour. Je vous en prie, asseyez-vous. À qui ai-je l’honneur ? — Je m’appelle Fayçal. Et vous ? — Maurice. — Je suis venu vous parler parce que vous m’avez tout de suite semblé sympathique, mais aussi parce que je me demandais pourquoi vous déjeuniez seul. — Merci, c’est gentil. Vous savez, à mon âge, on n’est jamais vraiment seul. — Ah bon ? — Je discute avec mes soucis. » Le silence qui suit est doux, à la fois complice et gênant. J’espère qu’il ne regrette rien. En l’observant, en l’écoutant, je sens très vite que Maurice est isolé. Il n’a plus de famille proche, plus d’amis réguliers ; les contacts avec ses voisins se réduisent à de rares bonjours. Pour paraphraser Fiodor Dostoïevski, nous ne pouvons juger du degré de civilisation d’une société qu’à sa capacité à visiter ses anciens. Maurice vit cette « mort sociale » dont parlent les associations, comme ces 750 000 personnes âgées en France qui se trouvent dans la même situation (Baromètre des Petits Frères des Pauvres, septembre 2025). Nos aïeux meurent deux fois : une première fois dans l’oubli et la solitude, où le cœur de la vie s'éteint ; une seconde fois quand la mort physique les emporte enfin. Visitez les anciens.