delph481

Des mots très forts pour notre jeune guerrière🥹 MERCI🙏🏻❤️

@_3emeOeil 12

🍿 C'est quoi pour vous le "prix juste" pour une place de cinéma ?

@1SourireCamille Merci pour tes sourires Camille ❤️

Tout est prêt pour la prochaine distribution de sourires !😊 Départ demain matin, direction le C.H.U de Caen. Camille et sa maman ont fini de préparer les cadeaux destinés aux jeunes patients❤️‍🩹 #TeamSourire

@saniyafatma1278 3

Ladies, help me decide please If you were 66 and going to a garden wedding at a villa, which dress would you choose?

@Matt_Pinner Hippopotame

Do you see a DOG or a CAT??

@sanga_kai Noir

Un peu de frivolité… j’en ai furieusement besoin!! Rose ou noir…

@1SourireCamille @Booder_officiel @Arash @CaroleQuintaine @ParisienDuVdm @jujufitcats @Videos2Riles @CupSolidarite @daniell57999143 @CamilleCombal Merci pour eux tu es un ANGE GARDIEN Camille 😍👏

Mission "distribution de sourires" réussie !!🙂 Hier, Camille a rendu visite et a offert plein de cadeaux aux jeunes patients, hospitalisés au sein du service d'Onco-hématologie pédiatrique du C.H.U de Caen. Plus important que les mots, les nombreux sourires, les yeux brillants et parfois même, remplis de larmes, des familles, rappellent à quel point, ces petites parenthèses enchantées, font du bien à tout le monde, dans ces parcours de vie difficile, face à la maladie❤️‍🩹 Merci à toutes celles et ceux qui rendent cela possible et merci à toi jeune guerrière au grand cœur🙏🏻💛🥹 Article et photos de la visite au C.H.U de Caen⬇️ unsourirepourcamille.org/post/distribut…

Ce Monsieur, Mariano Barbacid, mérite plus de vues que les story de Nabila. Son groupe de recherche a annoncé une avancée importante dans la lutte contre le cancer du pancréas, l’un des plus agressifs et difficiles à traiter. Merci 1000 fois 🙏

@LaGrinchette Toutes mes félicitations très heureuse pour vous 👏👏

Le bonheur c'est dire oui à l'homme de sa vie.

@1SourireCamille Belle et heureuse année Camille à toi et a toute ta famille, remplie de joie, de bonheur et de sourire 😉

Camille:" Je vous souhaite une très belle année 2026, qu'elle soit remplie d'amour, de santé, et surtout... de milliers de sourires"💞✨️🙂🙏🏻 #HappyNewYear

@jtmpastroptoi Prince

Tu dois lui donner le nom de la dernière chose que tu as mangée

@csibon27 D'avoir quitter tout pour vivre a nouveau

🥰😇 J'attends vos commentaires pour donner de la visibilité à cette page 😉❤️

Auteur inconnu Mon fils a appelé la police parce qu’il pensait que j’avais été kidnappé. Il suivait la localisation de mon téléphone et, lorsqu’il a vu le point bleu clignoter en plein quartier universitaire à deux heures du matin, un mardi, il a paniqué. Il a hurlé dans le téléphone : — Papa ! Qui t’a pris ? Est-ce que ça va ? J’ai ri en prenant une gorgée de bière bon marché. — Personne ne m’a pris, Robert. J’attends juste mon tour au micro. Ils passent John Denver ensuite. Je m’appelle Frank. J’ai 74 ans. Et il y a trois mois, j’ai commis le plus beau geste de folie de toute ma vie. J’ai vendu ma maison de banlieue à quatre chambres — celle avec la pelouse impeccable et les frais d’association de propriétaires — et j’ai emménagé dans un appartement délabré de trois chambres avec trois étudiants. Ma famille a pensé que j’avais perdu la tête. On s’est réunis pour une « réunion de crise » dans un diner. Ma belle-fille, avec ce regard plein de pitié qu’on réserve aux tout-petits ou aux vieillards séniles, a dit : — Frank, sois raisonnable. C’est une crise de la quarantaine… avec trente ans de retard. Je l’ai regardée droit dans les yeux. — Non, Karen. Ce n’est pas une crise d’âge. C’est une crise de silence. Vous voyez, en Amérique, on ne parle pas assez du silence. Après la mort de ma femme, Sarah, il y a deux ans, cette grande maison de banlieue n’avait plus rien d’une réussite. Elle ressemblait à un tombeau. Elle était vaste comme un stade et silencieuse comme une bibliothèque un dimanche matin. Ce silence n’était pas apaisant ; il était pesant. Il me compressait la poitrine. Je regardais les particules de poussière danser dans la lumière de l’après-midi et je réalisais que la seule voix que j’avais entendue depuis trois jours était celle du présentateur du journal télévisé. J’étais en train de mourir. Pas d’une maladie du cœur ou du diabète, mais du calme. Alors j’ai planté le panneau « À vendre ». J’ai vendu la tondeuse autoportée, la salle à manger formelle où personne ne s’asseyait jamais, et le vaisselier rempli d’assiettes que nous n’utilisions pas. J’ai fait deux valises et j’ai répondu à une annonce sur un panneau communautaire : « Cherche colocataire. Doit payer le loyer à temps. Pas de drama. » Quand je me suis présenté à la porte, les trois jeunes — Jackson, Mia et Leo — m’ont regardé comme si j’étais un inspecteur sanitaire. Jackson, un grand garçon aux cheveux en bataille, cligna des yeux : — Euh… monsieur ? Vous êtes… le propriétaire ? — Non, ai-je répondu en lui tendant un pack de sodas artisanaux. Je suis Frank. Le nouveau colocataire. Et je vous promets que mon chèque arrive plus vite que le vôtre. La première semaine fut un choc culturel. C’était le chaos. De la musique qui résonnait à travers les murs fins à minuit. Des chaussures partout, sauf sur le range-chaussures. L’évier de la cuisine ressemblait à un site archéologique de vaisselle sale datant du Jurassique. Ils se méfiaient de moi. Le premier soir, assis sur un canapé qui sentait vaguement les chips au maïs, Leo a demandé : — Alors, Frank… vous avez des… problèmes ? Vous allez nous dénoncer si on reçoit du monde ? Je me suis adossé. — Les enfants, j’ai survécu aux années soixante-dix. J’ai vu des choses qui vous feraient friser les cheveux. À moins que vous ne fabriquiez une bombe ou ne fassiez du mal à quelqu’un, je n’ai rien vu. Mais si vous laissez une brique de lait vide dans le frigo, là, on aura une discussion. Peu à peu, la dynamique a changé. J’ai compris que je n’étais pas seulement « le vieux ». J’étais le Gardien de l’Ordre et le Maître de la Poêle. Ces jeunes… ils sont tellement stressés. C’est quelque chose que les plus âgés ne comprennent pas. On pense qu’ils sont paresseux. Ils ne le sont pas ; ils sont terrifiés. Ils se noient sous les prêts étudiants, enchaînent les petits boulots, et tentent de réussir leurs examens. Ils mangent des nouilles instantanées non pas parce qu’ils les aiment, mais parce qu’elles coûtent cinquante centimes. J’ai décidé d’intervenir. Un mardi, Jackson est rentré d’un double service, livide. Un rôti cuisait lentement depuis six heures. L’odeur l’a frappé dès qu’il a franchi la porte. De la vraie nourriture. De la viande, des pommes de terre, des carottes, du romarin. — Assieds-toi, ai-je ordonné. Il a mangé trois assiettes en silence. Puis il a levé les yeux, les larmes aux cils. — Ma mère faisait ça, a-t-il murmuré. Ce fut le point de bascule. Je suis devenu le « Papa de la maison ». Je les réveille quand ils ratent leurs réveils avant des examens à huit heures. J’ai appris à Mia comment négocier une facture de réparation automobile pour ne pas se faire arnaquer. J’ai montré à Leo qu’on peut repasser une chemise au lieu d’en acheter une neuve. En échange, ils m’ont traîné dans le XXIᵉ siècle. Ils m’ont appris à utiliser le paiement sans contact sur mon téléphone pour que je ne bloque plus la file en comptant ma monnaie. Ils m’ont installé une application de musique et m’ont créé une playlist intitulée « Les tubes de Frank ». Ils m’ont expliqué que « bet » voulait dire « oui » et que « cap » voulait dire « mensonge ». Je pensais que la jeune génération était collée à ses écrans par asocialité. J’avais tort. Ils y sont collés parce qu’ils cherchent du lien dans un monde qui se sent terriblement seul. Un vendredi soir, ils m’ont dit d’enfiler ma plus belle chemise. — On sort, Frank. Pas d’excuses. Ils m’ont emmené dans un bar miteux près du campus. Sols collants, néons, foule de vingtenaires. En entrant, Mia a crié au videur : — Il est avec nous ! C’est l’OG ! — T’inquiète pas, a dit Jackson en me tendant un verre. C’est soirée karaoké. Je n’avais pas chanté en public depuis le mariage de la sœur de Sarah en 1998. Mais l’énergie… elle était contagieuse. Le bruit n’était pas agaçant ; c’était de l’électricité. C’était la vie. Quand on a appelé mon nom, je suis monté sur scène. Je n’ai pas choisi une chanson moderne. J’ai choisi John Denver, « Take Me Home, Country Roads ». J’ai commencé en tremblant. Puis j’ai regardé la foule. J’ai vu Jackson, Mia et Leo, téléphones levés, sourires idiots. J’ai chanté à pleins poumons. « Country roads, take me home… » Tout le bar — deux cents étudiants — a cessé de boire et s’est mis à chanter avec moi. Ils se sont enlacés, se balançant ensemble. Pendant trois minutes, il n’y avait plus de fossé générationnel. Plus de « boomer » ni de « zoomer ». Il n’y avait que nous, chantant l’appartenance. Quelqu’un a filmé. Apparemment, je suis devenu « viral » sur une application vidéo. Quatre cent mille mentions « j’aime ». Le commentaire le plus populaire disait : « Mon grand-père me manque tellement. Ce type, c’est l’ambiance. » Je paie ma part du loyer. Je fais la vaisselle parce que je me lève plus tôt que tout le monde. Et une fois par semaine, je laisse un billet de cent dollars dans le bocal sur le comptoir. Je leur ai dit que c’était pour le « Fonds Pizza d’Urgence ». Ils ne savent pas que je sais qu’ils l’utilisent pour acheter des manuels scolaires. Mon fils me demande toujours quand je vais emménager dans une résidence pour seniors « raisonnable ». Il parle de sécurité, d’escaliers, de tensiomètres. Je lui réponds non. — Mais papa, insiste-t-il, la maison ne te manque pas ? Les souvenirs ne te manquent pas ? Je regarde autour de moi. Un manuel traîne par terre. Un paquet de chips à moitié vide est posé sur la table. Quelqu’un rit dans la pièce d’à côté en racontant un rendez-vous raté. — Non, lui dis-je. La maison contenait mes souvenirs, Robert. Mais les souvenirs regardent en arrière. Ici, j’ai le bruit. J’ai le désordre. J’ai l’avenir. J’ai 74 ans. Mes articulations me font souffrir quand il pleut, et je prends trois médicaments différents chaque matin. Mais ce soir, on fait des tacos, Mia a besoin de conseils pour son projet artistique, et Jackson doit apprendre à nouer une cravate pour un entretien. Je ne suis plus occupé à mourir. Je suis trop occupé à vivre. Si vous êtes assis dans une grande maison silencieuse, à attendre que le téléphone sonne, à attendre une permission de vivre… vendez-la. Cherchez le bruit. Nous ne sommes pas faits pour disparaître dans le silence. Nous sommes faits pour chanter « Country Roads » jusqu’à ce que nos voix se brisent, entourés de gens qui nous appellent par notre prénom, pas par notre âge. #fblifestyle

@jacobshukuru Philo

❓

@LowkeyyPianist Vous êtes une magicienne bravo 👏👏👏👏😉

j’ai fait une deuxième version plus élaborée vous en pensez quoi ?🥰

C'est littéralement une invention géniale ❤️

@MelaniaFrance Bonjour

Bonjour mes chers...

@csibon27 RIEN

🥰😇