Velas

Hola amigos de twitter, mi banda acaba de sacar un pedazo de disco que se llama La Superdroga. Os lo dejo por aquí open.spotify.com/album/2tkloujX…

Contándole a la cajera del Mercadona que Ferland Mendy lo ha vuelto a hacer.

@SpursOfficial @ChampionsLeague

Llorando con el timing de la valla publicitaria

El mejor portero 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 de este deporte. Nunca nadie rayó a tan gran nivel y mucho menos lo prolongó tanto en el tiempo.

vinicius con nosotros cuando le den un récord guiness de más interacciones a este tuit

Chinada histórica de Davidovich Fokina. “Que dices de USA GILIPOLLAS” Este tío es mi padre

Este hombre siempre tendrá un plato de comida en mi casa

Me duele el alma. Soñé con este título gracias a todo el amor que me habéis dado, a cada mensaje, a cada muestra de apoyo que me hizo sentir que no estaba solo. Luché con todo lo que tenía, con el corazón por encima de todo. Ayer fallé y asumo toda la responsabilidad y me disculpo de todo corazón. Me costará recuperarme, porque esta herida no cicatriza fácilmente, pero lo intentaré. No por mí, sino por todos los que creyeron en mí y por todos los que sufrieron conmigo. Seguiré adelante hasta que algún día pueda devolveros todo este amor y ser el orgullo para mi pueblo marroquí. #DimaMaghrib 🇲🇦🦁❤️ روحي تؤلمني. لقد حلمت بهذا اللقب بفضل كل الحب الذي قدمتموه لي، لكل رسالة، لكل عرض دعم جعلني أشعر أنني لست وحدي. لقد حاربت بكل ما أملك، بقلبي أولاً. لقد فشلت بالأمس، وأتحمل المسؤولية كاملةً، وأعتذر من صميم قلبي. سيكون من الصعب عليّ النهوض، لأن هذا الجرح لا يلتئم بسهولة، لكنني سأحاول. ليس من أجلي، بل من أجل كل من آمن بي، ومن أجل كل من عانى معي. سأستمر في المضي قدماً حتى أتمكن يوماً ما من رد كل هذا الحب لكم وأن أكون فخراً للشعب المغربي. ديما المغرب 🇲🇦🦁❤️

Jaque mate, Donald.

Ya está aquí un nuevo capítulo de nuestra serie favorita: Pedro de Familia

Así ha sonado 'Ama, ama, ama y ensancha el alma' en el homenaje a Robe Iniesta en Plasencia en la voz de Manolo Chinato. canalextremadura.es/noticias/extre…

Una mañana cualquiera suena la alarma del móvil, la apagas mecánicamente y medio dormido todavía descubres un montón de mensajes que aseguran que ha muerto tu cantante favorito. (Hilo).

@Raggiomoral Te reconozco que me parece valiente dar una opinión así hoy, pero las melodías de Extremoduro son mucho más complejas y más ricas de lo que parece. Si tu ejemplo es Lenny Kravitz (que hace música y letras bastante simples) me lo dices todo. Te gusta la música fácil de escuchar

Jamás escuché Extremoduro por voluntad propia. Tenían ese sonido deprimente, horrible, de españolazo de extrarradio lumpenizado. Su música es una cerveza caliente, una gárgara de orina, el ruido desdentado de un salón con gotelé con las luces blancas en el techo y ropa húmeda.

Hoy ha muerto un trocito de los corazones de los afortunados que dejamos que tus letras nos rasgaran el alma y que tu música fuera banda sonora de nuestra vida. Gracias por hacerme sentir tanto y por inspirar mi forma de reír, llorar y hacer música. Descansa en paz, genio.

@sanchezcastejon "Me acuerdo de tí, me cago en tus muertos"

Las historias de Instagram en Big 2025 son como: -Alguien en Japón o Bali -Chuletón, huevos y aguacate en un tablón de madera -La chica que ni trabaja ni es de familia rica pero está cada semana en un país -Alguien vendiendo un curso de trading -Pareja casándose/pidiendo la mano -El drogadicto, alcohólico y con peores hábitos que conoces en run club

Still the coldest line I’ve ever heard in any sport 🥶

Día 1 en Soto del Real No he pegado ojo. Ni una puta cabezada. Koldo ronca en la litera de abajo como un camión de mudanzas viejo, de esos Pegaso que lleva dos décadas sin pasar la ITV. Ronca como si estuviera subiendo el puerto de Pajares en tercera. Arranca, tose, se ahoga, escupe gasoil y vuelve a vibrar. Yo estoy arriba, mirando una mancha de humedad en el techo que se parece sospechosamente al mapa de España, pero una España podrida, desconchada. Huele a humanidad rancia aquí dentro. A mi derecha, en la celda contigua, hay un tipo que lleva una hora cascándosela. Se oye el ritmo, clac-clac-clac, lento, sin ganas, como el que ficha en una oficina a las ocho de la mañana. Desde el fondo del pasillo, alguien ha gritado antes: "¡Ábalos, hijo de puta, aquí las mordidas en la polla!". Y luego risas. Esas risas huecas, metálicas, de hienas enjauladas. Solo. Estoy jodidamente solo. La única que tuvo los ovarios de aparecer aye fue Andrea. La vi hace unas horas, ahí fuera. Entre los flashes de la COPE y los buitres esperando la carroña, estaba ella. Se despidió con una mirada rápida, seca, de las que duelen más que un puñetazo. De las que dicen: "Qué jodido lo tienes, José Luis, y qué solos nos quedamos". Qué ironía. Me han llamado golfo, me han acusado de todo con las mujeres... y al final, la única lealtad real viene de una exnovia a la que ya no tengo nada que ofrecer salvo vergüenza. Los otros... los otros se han borrado. Ni Pedro ni ninguno de los palmeros que me reían las gracias mientras yo me manchaba las manos de grasa para que la maquinaria funcionara. Ni una llamada. Ni un mensaje de "aguanta, José Luis". Nada. Me han dejado tirado en la cuneta como a un perro atropellado, esperando que pase el basurero y me recoja. Han desaparecido más rápido que el historial del WhatsApp de García Ortiz. ¡Jé! Si yo hablara... Y mira que pienso en la venganza. Joder si pienso en ella. La saboreo más que el último ducados que me fumé en libertad. Podría quemar Ferraz mañana mismo. Podría sentarme delante del juez y cantar La Traviata. Tengo los nombres, tengo las fechas. Podría hacerlo. Podría arder Roma. Pero no lo haré. Nací creyendo en causas, en banderas, en unas siglas y en esas ideas grandes que te hacen sentir que tu vida significa algo. Me enamoré de ellas. Y cuando las ideas me fallaron (o yo les fallé a ellas) busqué el mismo fuego en las mujeres. En cada una pensé que encontraría salvación. Pero uno no puede amar bien cuando se odia tanto. Y ahora, en esta celda que huele a humanidad rancia, solo puedo pensar en ese olor a sal y perfume caro. Eso es lo único que me queda: recuerdos de sábanas de hotel y promesas que nunca cumplí. Un funcionario se ha acercado a la reja. No ha dicho nada, solo me ha pasado un MP3 viejo por la rejilla, como quien le da una aspirina a un moribundo. Le doy al play. Suena Willie Nelson, y su voz rasgada parece la única cosa honesta en kilómetros a la redonda: "Cruel, cruel world, must I go on? Cruel, cruel world, I'm moving on I've been living too fast And I've been living too wrong Cruel, cruel world, I'm gone."