ليلى♩ أيار ⚖️🎨 ✍🏻📸

القسم ليس كلمات تُنطق بل هو نذرٌ تقطعه على نفسك، عهدٌ يمتزج فيه الحب بالولاء،تتأصل فيه جذور الانتماء عندما تتلفظ شفتاي بكلمات القسم،أشعر وكأني أُعلن ولادتي من جديد،ولادة محمولة على أجنحة الطموح والعزيمة، قسم يصبح نبراساً يُضيء دربي…

@pointofink و اقطع من آذاك

صِلْ مَنْ قَطَعَك

في عينيك أبجدية ، جعلت مني كاتبة جيدة ..

المجتمع الذي يزرع في أفراده التناقض، فيرفع شعارات الحرية وهو يكبت العقول ويمجّد الصدق وهو يحتفي بالمراوغة ويحارب الظلم وهو يغذّي التمييز، لن يثمر إلا نفوسًا مأزومة وعقولًا تائهة بين الحق والباطل وضمائر واهنة لا تجد طريقها إلى النور سيظل هذا المجتمع عالقًا في دوامةٍ من الزيف، حيث ترفع الفضيلة شعارًا، وتدفن في السلوك ويُشاد بالعلم، بينما تُحَارب العقول وتُقدَّس العدالة، وهي تُذبح في كل زاوية. إنه مجتمعٌ يخلق شخصياتٍ متصدعة تعيش بنصف يقين ونصف ضياع تتقن الصمت حين يجب الكلام وتحترف الصراخ في غير موضعه، تائهة بين ما تتبناه وما تفعله غير قادرة على التمييز بين الحقيقة والوهم…

لم تُخلق كل النساء ليصبحن أمهات، بعضهن خُلقن ليكنّ قلبًا واسعًا للعالم ليزرعن الطمأنينة في الأرواح، ويمنحن الحياة معنى لا يُقاس بعدد الأبناء. فالأمومة ليست شكلًا واحدًا، قد تكون كلمة حانية، أو يدًا تمسح دمعة، أو روحًا تحتضن العالم دون أن تلد. هناك نساء لم ينجبن طفلًا، لكنهن أنجبن أثرًا، تركن في القلوب دفئًا لا تستطيع السنين أن تمحوه. فلا تحزني إن لم يُكتب لكِ طريقٌ يشبه طريق غيرك، فالله لا يخلق الأرواح عبثًا، بل يزرع في كل روح رسالة، قد تكون أعظم من أن تُحصر في دورٍ واحد. أنتِ لستِ ناقصة، أنتِ فقط طريقٌ مختلف وكم من الطرق المختلفة كانت الأجمل.. #لاناقصة_ولاعقيم_واتركِ_هراءالجاهلين

يُخيل له أنها ناقصة عقل، لكن ما لا يدركه هو أن حضورها ينزع عقله من مكانه يراها كما لو أنها مجرد فكرة عابرة، بينما هي في الحقيقة موجة تغمر كيانه،تبطل حساباته وتغرقه في عالم من الاضطراب يرى عجزاً في عقلها،لكنه لايعرف أن حضورها يفقده صوابه عقلها ليس هو ماينقص، بل هو من يختل توازنه!.

وحين نطق إسمها، انحنت الحروف خجلًا تمنت كل نقطة أن تُكتب على صدر نطقه لا في آخر السطور. كأن صوته وطن يقيم فيه المعنى مرتين: مرة حين ينطق، ومرة حين يُسكت الدنيا لتسمع. فيا لهذا الحرف، كيف يسير به الهوى في كل الجهات وكل نبض فيه يعيدها إليك كأنها لم تغب بل عادت مشدودة بين نبراتك ترتدي من صوتك موسيقى الرجوع..

تقول مي زيادة: "إنّني أخاف من الحب كثيرًا، لكن القليل من الحب لا يُرضيني" وكأن ميّ بحدس الأنثى التي يربّيها الشجن تجاهر بتناقضٍ هو أبهى ما في القلب الإنساني: ذلك الخوف الذي يعرف أن الحب جارف، وأن الدخول إليه يشبه السير نحو نورٍ قد يُنقذ، وقد يحرق. لكنها في الوقت نفسه ترفض الفتات؛ فهي لا تريد حبًّا يجيء كنسمة عابرة، ولا عاطفة تُقاس بالقطرات. روحها أكبر من نصف شعور، وأعمق من حبٍّ خجول لا يقدر على الامتلاء. إنها تريد حبًّا يليق بمن تعلّمت من الكتب، وامتلأت بالدهشة، حبًّا يشبه وعدًا لا يعتذر، وضوءًا لا يبهت، وقربًا لا يُخيف إلا لأنّه حقيقي. فما أرقّ اعترافها، وما أصدق حاجتها: قلبٌ يخشى الحب، لكنه لا يرضى إلا بحبٍّ يخشاه.

ليس البؤس وحده من يُنضج الكاتب، وإن كان همنغواي يعرف تمامًا أن الألم يُخرِج من الروح ما لا تُخرجه الوفرة. فالطفولة القاسية تُعلّم المرء الإصغاء لندوب نفسه، وتُهذّب حسّه حتى يلتقط ما لا يراه الآخرون. لكنه مهما عظم ليس شرطًا مقدّسًا للكتابة. فالكاتب الحقّ يولد حين تتراكم في داخله حياةٌ زائدة عن حاجته، حين تضيق اللغة بما فيه فيبحث عن نافذة، وحين يشعر أن العالم لا يُفهم إلا إذا أعاد صياغته بحبره. الكتابة ليست وليدة العذاب وحده، بل وليدة الوعي، والدهشة، والقدرة على رؤية ما بين الأشياء لا ما فوقها. قد يصنع البؤس كاتبًا، نعم لكن الحب، والخيبة، والسفر، والأسئلة التي لا جواب لها تصنع أعظم منه. فالكتابة ليست قصة طفولة، بل قصة روح تتعلّم كيف تجعل الألم معنى، والفرح لغة.

علّموا أبناءكم أن الكرامة لا تُستجدى وأن المكان الذي يُنقِص من قدرهم لا يستحق حضورهم، ولا يُشرّف خطاهم. اغرسوا فيهم أن النفوس العزيزة ترتقي حيث تُقدَّر، وتنأى بنفسها عمّا يُهوِّن شأنها فلا مقام لمن يُقلِّل، ولا بقاء حيث يُهان الإنسان..

قد يجود الله عليك بلقاءٍ نادر، تلتقي فيه بأرواحٍ تُشبه وعيك، تفكّر برفعة النضج، وتنسج حديثها بأناقة لا تُملّ. تجلس إليهم فلا يثقل الوقت، ولا تتمنى انقطاع الكلام، بل تُصغي وكأنك تتعلّم للمرة الأولى، أشياء كانت غائبة عنك، أو نائمة في أعماقك. وحديث أحدهم اليوم لم يكن عابرًا، بل كان حياة تُبعث في داخلي من جديد كأنني أستعيد نفسي التي أعرفها وأحتفي بها..

في العمل كن حسن الخلق مع الجميع،
لكن لا تخلط بين اللطف والحميمية. الودّ المهني خلق راقٍ، أما الصداقة فمساحة أخرى لها حدودها. حافظ على مسافة تحفظ لك احترامك. 
فالاقتراب المفرط قد يفتح أبوابًا لسوء الفهم، وقد يبدد هيبة حضورك المهني. النضج الحقيقي أن تعرف كيف تكون إنسانًا مهذبًا
دون أن تفقد حدودك.

الشاعر لا يكتب حياةً واحدة، بل يسكب أرواحًا شتّى في سطورِه مرّة ينسج الحزن كأنّه يسكنُه، ومرّة يخطُّ الحب كأنّه خُلِق له وأخرى يُزهر بالسعادة حتى تُخالُها قدره الذي لا يفارقه، ثم يعود فيرتدي وجوهًا لا تُشبهه فلا تُصدقوه حين يكتب فليس كلُّ ما يُقال يُعاش، ولا كلُّ ما يُكتب يكون سيرةً لصاحبِه. فبعضُ الحروف خيال .. وبعضُها حياةٌ استعارت قلمًا.

@Alail00 الله عليك

حزناً على الشعر لما كنت أنشدهُ أنا ونخلة أميّ كل من حضرا كانت ترتل أبياتي لضّرتها كما ترتل فجرا سُورة الشُعرا تمّرُ بالبيت موزوناً فتكسرهُ فداؤها الشعر موزوناً ومنكسرا

العيد لُقياك فما طابت المواسم إلا بظلّك ولا اكتملت الأفراح إلا إذا حضرت. وجهك هو العيد، وصوتك تهنئة السماء وفي لقياك تختصر المعاني فلا طيب كقربك، ولا فرح كدفئك. العيد لُقياك فإن غبت، صار اليوم عاديًا وصارت التهاني باهتة كأنها بلا روح..

العقوق لا ينبت دائمًا من قلوب الأبناء، بل قد يغرسه الآباء والأمهات فيهم؛ حين تُسقى العلاقة بالقسوة وسوء الفهم حتى يتحول الألم مع الأيام إلى جفاءٍ وجحود. #العقوق_حين_يُزرَع_لا_حين_يولد