tabacaria

Calcando aos pés a consciência de estar existindo, como um tapete em que um bêbado tropeça.

E a consciência de que a metafísica é uma consequência de estar mal disposto.

E saboreio no cigarro a libertação de todos os pensamentos.

Sempre o impossível tão estúpido como o real.

Sempre uma coisa tão inútil como a outra.

Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.

Em outros satélites de outros sistemas qualquer coisa como gente continuará fazendo coisas como versos e vivendo por baixo de coisas como tabuletas.

Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode inspirar que inspire!

Enquanto o Destino me conceder, continuarei fumando.

Real, impossivelmente real, certa, desconhecidamente certa.

Morrerá depois o planeta girante em que tudo isto se deu.

Talvez nunca vivesses, nem estudasses, nem amasses, nem cresses. Porque é possível fazer a realidade de tudo isso sem fazer nada disso.

Dais para o mistério de uma rua cruzada constantemente por gente, para uma rua inacessível a todos os pensamentos.

Serei sempre só o que tinha qualidades.

Sempre o mistério do fundo tão certo como o sono de mistério da superfície.

Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada.

E a sensação de que tudo é sonho.

Estou hoje vencido, como se soubesse a verdade.

Nobre ao menos no gesto largo com que atiro a roupa suja que sou.

Sigo o fumo como uma rota própria.