vladimir

L’âge d’or du Festival de Cannes est mort et enseveli. Disparus, les grands mythes qui firent jadis la légende de la Croisette : plus de Delon au regard d’acier, plus de Gabin taillé dans le roc d’une France charnelle, plus de Bardot dont la seule apparition suffisait à embraser la côte. Ces figures n’étaient pas venues plaider ou dénoncer ; elles existaient, dans toute leur splendeur sauvage et leur insolence souveraine, laissant derrière elles le parfum âpre de la poudre et du sang. À leur place s’est installé un cortège compassé de ministres de second rang, petits notables en costume d’apparat, venus se faire immortaliser la main sur le cœur devant un parterre de spectateurs acquis à la bonne parole. Le tapis rouge, autrefois scène de gloire, est devenu un paillasson idéologique où l’on piétine le cinéma pour mieux y dérouler les polémiques convenues de l’heure : tribunes victimares, anathèmes en série, repentances obligées et autres rituels expiatoires d’une époque qui ne sait plus célébrer que ses propres obsessions. C’est bien cette gauche malade, épuisée de morale et ivre de soupçon, qui parachève le spectacle. Une gauche qui ne possède plus que le réquisitoire pour langage, qui transforme chaque projection en tribunal miniature, chaque actrice en porte-étendard, chaque cinéaste en militant malgré lui. Obsédée par son reflet, incapable de s’abandonner à la beauté d’une image sans y glisser un communiqué de vertu ou de condamnation, elle exhale l’odeur fade du formol et de la bonne conscience faisandée. Le Festival de Cannes n’est plus qu’un bal des vanités postmoderne où l’on célèbre moins le septième art que sa propre dissolution. La magie s’en est allée avec les monstres sacrés. Ne demeure qu’un vaste barnum thérapeutique, une époque qui se contemple agoniser sous les applaudissements de ses fossoyeurs. Rideau.​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​​ Chipie de C

En política de otros países, en el nuestro C Perez y Caldera, bajaban y subían.

Preso tiene que ir