Co$ta

FBI-UAP-PR004, “NORTHEASTERN ORB SIGHTING,” 2025

Lá estava eu. Apenas um operador de caixa skin. 1,69 m em dia bom. Tênis Olympikus cansado. Moto financiada em 72 parcelas. Salário comprometido até 2041. Mas Deus resolveu sorrir para mim. Dei match com a garota mais bonita de Cabrobó-PE. Ela era perfeita. Princess face; Fairy voice; Angel eyes; Golden hair; Cheiro natural de baunilha. Quando cheguei ao encontro, minhas mãos tremiam. Ela parecia uma personagem desbloqueada de DLC. Conversamos. Rimos. Tudo fluía. Pela primeira vez em anos, pensei: "Talvez sobre algo pra mim." Foi aí que a porta do restaurante se abriu. O ambiente inteiro congelou. Os talheres vibraram. O Wi-Fi aumentou de velocidade. O gerente saiu da cozinha apenas para olhar. Um homem havia entrado. Mas não era um homem. Era o patch mais recente da evolução humana. 1,98 m. Loiro. Olhos azuis. Mandíbula tão afiada que violava regulamentações da Anvisa. O sujeito caminhava lentamente. Cada passo parecia aumentar o valor dos imóveis da região. Quando ele passou pela nossa mesa, a garota simplesmente parou de me ouvir. Ela ficou olhando. Igual um marinheiro observando um farol durante uma tempestade. — Você está bem? — perguntei. — Sim. Ela mentiu. Não estava. Ninguém estava. Quando chegou a conta, descobri que meu banco havia bloqueado o cartão por atividade suspeita. Meu saldo disponível: R$ 11,37. A conta: R$ 412. Acabou. Era o fim. Eu já estava me preparando psicologicamente para virar auxiliar de lava-pratos quando ouvi uma voz atrás de mim. — Eu cuido disso. Era ele. O homem. O fenômeno. O erro estatístico. Ele passou o cartão sem sequer olhar o valor. A maquininha aprovou antes mesmo de encostar. A garota quase desmaiou. Quando ele foi embora, deixou cair um envelope. Peguei. Dentro havia um exame médico. Resultado: Testosterona: Sim. QI: Sim. Altura: Sim. Riqueza: Sim. Genética: Sim. Expectativa de vida: Permanente. Nome do paciente: Lucas Bergvall. Senti um frio percorrer minha espinha. Mais tarde fui até a casa da garota. Talvez ainda existisse esperança. Talvez. Ao chegar lá, vi uma multidão. Carros de luxo. Helicópteros. Equipe de televisão. Policiais organizando trânsito. Perguntei o que estava acontecendo. Um senhor respondeu: — Você não soube? — O quê? — Lucas Bergvall passou aqui. Meu coração afundou. Olhei para frente. Lá estava ele. Sentado numa cadeira de plástico da Skol. Ao seu redor: Miss Universo; Medalhistas olímpicas; Atrizes; Cantoras; A garota do meu encontro. Todas disputando sua atenção. Mas o mais absurdo nem era isso. Era a televisão. O jornal anunciava: "Lucas Bergvall acaba de resolver o conflito diplomático entre sete países durante o intervalo do jantar." Outra manchete apareceu: "Economistas atribuem crescimento do PIB nacional à presença de Lucas Bergvall no território." Outra: "NASA confirma que Lucas Bergvall é visível da Estação Espacial Internacional." Foi demais para mim. Saí correndo. Atravessei a rua sem olhar. Fui atropelado por um Gol G4 rebaixado. Acordei dias depois. No hospital. Todo quebrado. Sem conseguir me mover. Olhei para a TV. Última notícia da noite: "Lucas Bergvall conquista a Copa do Mundo, a Bola de Ouro, o Nobel de Física e encontra a cura da calvície no mesmo final de semana." Os médicos me encararam. — Temos uma notícia ruim. — O que foi, doutor? — Você vai sobreviver. Olhei para o teto. Uma lágrima escorreu. Porque algumas dores... Nem a medicina consegue curar. It's over. Brutal. 🗿🚬