Alberto

Nunca es demasiado tarde para aprender de tus errores

delete one animal from earth

Hoy queremos recordar a Nagore Laffage. Tenía veinte años cuando fue asesinada el 7 de julio del 2008 por el hombre de la foto contigua: José Diego Yllanes. Se conocieron de madrugada en la noche de San Fermín. Se gustaron y decidieron ir a casa de él. Una vez allí se besaron, pero de pronto él se puso violento y rasgó la ropa de Nagore. Ella se asustó y le dijo que quería irse. Forcejearon. Ella intentó huir e incluso llamó a Emergencias. Tras arrebatarle el móvil, la golpeó repetidas veces y finalmente la estranguló. Cuando se dio cuenta de que estaba muerta llevó su cuerpo hasta un bosque donde intentó descuartizarla, pero desistió y terminó abandonándola. Durante el juicio al asesino, también se juzgó el estilo de vida de Nagore. A él no le condenaron por asesinato, solo por homicidio. Hace meses le concedieron el tercer grado y ya solo tiene que ir a la cárcel para dormir. Ella hizo todo lo que pudo haber hecho: decir no, resistirse y llamar a Emergencias. Aún así la mataron y aún así la juzgaron cuando ya no podía defenderse más. El asesino no ha cumplido ni nueve años en prisión por este crimen. Desde el 2017 trabaja como psiquiátrica en una clínica privada, y desde el 2020 puede ejercer en la sanidad pública.

Mi inquilino se fue el mes pasado. Yo tengo 29 años. Él tiene 54. Llevaba seis años viviendo en el piso que heredé de mi abuela en el centro de Madrid. Antes de irse, me pidió café. —No sé cómo lo hacéis los jóvenes —me dijo, mirando el contrato—. Yo a tu edad ya tenía mi casa pagada y dos hijos. Tú vives de lo que yo te pago. Se hizo un silencio pesado. —Paco —le dije—, yo no vivo de lo que tú me pagas. Yo gestiono un activo que mi familia sudó durante 40 años. Él soltó una carcajada amarga. —Tú no has sudado nada. Solo has nacido en el código postal correcto. Si yo no te pagara estos 1.200€, tú no tendrías ni para el café que nos estamos tomando. Estás asfixiando a la generación que de verdad trabaja. Me entró ese calor en la cara. El peso de la culpa social que intentan cargarte por tener algo que otros quieren. —Paco, si te parece caro, ¿por qué te has quedado seis años? —le pregunté—. El mercado es el que es. Si yo te lo bajo a 600€ por "bondad", mañana tengo a 100 personas en la puerta peleándose por entrar. ¿Eso arregla el problema de España o solo me hace a mí más pobre? Él se levantó, dejó las llaves sobre la mesa y sentenció: —Lo que te hace es parte del problema. Sois una generación de rentistas que no sabe producir, solo cobrar. Se fue sin darme la mano. El Resultado: Al día siguiente puse el anuncio. En 4 horas tenía 40 solicitudes. Subí el precio 100€ más por la alta demanda. El nuevo inquilino es un chico de 25 años que trabaja en banca y me dio las gracias por elegirlo a él entre tantos candidatos. La Reflexión: En España se ha instalado una narrativa peligrosa: que tener propiedad es un pecado y que el propietario es el culpable de un sistema fallido. Te llaman "explotador" por pedir el valor de mercado de tu propiedad, pero nadie llama "miserable" al Estado por no construir vivienda pública o por freírte a impuestos sobre ese mismo suelo. Intentan que sientas vergüenza de tu patrimonio para que cedas ante el chantaje emocional. Pero la realidad es fría: la propiedad privada no es una ONG. Gestionar lo que es tuyo con cabeza no te hace un villano. Esperar que los demás te subvencionen la vida porque "el sistema está mal", sí te hace una víctima por elección. Poner límites al sentimiento de culpa es el primer paso para proteger tu futuro.